Часто среди ночи, сон нарушив,
Мне диктует кто-то. Я пишу.
Жарким летом, в слякоть или в стужу
Я стихами этими дышу.
Не приходит в голову гордиться.
Это чудо - просто Божий дар.
И порою надо потрудиться,
Превратить пыльцу сию - в нектар.
Кто диктует? Кто на крыльях носит
С райских кущей дивную пыльцу?
Рифму к рифме - солнечные гроздья
Ежедневно к моему крыльцу?!
Не сижу я! И не сочиняю!
Мне бы это всё - успеть принять.
Я себя Поэтом не считаю.
Я не знаю кем себя считать...
Кто я...
© Copyright: Мила Беклемешева, 2019
Свидетельство о публикации №119032702101
Свидетельство о публикации №119032702101
Рецензии
Очень созвучны, Мила, Ваши мысли моим. Вот отрывок из моего стихотворения "Мольба":
Господь даёт слова на будущую книжку,
и чистый лист кладёт, и водит Сам рукой…
А кто же я в сей миг? Клавиатура? Мышка?
И чью же подпись ставить под строкой?
Прости мне, Боже, скомканные строки!
Я - ретранслятор Твой с помехами страстей…
Увы, я сбила точные настройки,
Ты подкрути, где надо, подпаяй, подбей!
Всего доброго Вам!
Наталия Богомолова 27.03.2019 08:14 • Заявить о нарушении
Господь даёт слова на будущую книжку,
и чистый лист кладёт, и водит Сам рукой…
А кто же я в сей миг? Клавиатура? Мышка?
И чью же подпись ставить под строкой?
Прости мне, Боже, скомканные строки!
Я - ретранслятор Твой с помехами страстей…
Увы, я сбила точные настройки,
Ты подкрути, где надо, подпаяй, подбей!
Всего доброго Вам!
Наталия Богомолова 27.03.2019 08:14 • Заявить о нарушении