Это не реки. Это потоки

Это не реки.
      Это потоки.
Это приходит весна -
      руки - в боки.
Хлещет крупою
      в окно непогода.
Ветер летает
      путём сумасброда.
Это земля
      на полянах раскрылась.
Теплится солнце
      сосулям на милость.
Кластеры точек
      грачей на опушке.
Первый скворец,
      как артист на прослушке.
Бьётся весна
      с ещё зимнею тенью,
Но зарождает
      желанье с хотеньем...


Рецензии