Любимому

Опять пишу стихи я о тебе…
Они не лечат боль, не лечат раны,
Они не услаждают слух. И тайны
Они не раскрывают о тебе.

Да что писать стихи мне о тебе?..
Они, как пустословье. В час утраты
Не принесут покоя. И расплата –
За веру в Чудо – на моей судьбе.

За что писать стихи мне о тебе?
Ты их не стоишь, раз игрой жестокой
Ты вновь, то близкий, то опять далёкий.
Зачем терзаешь мыслью о себе?

Ты не готов. Всё для тебя – пустое,
Всё крУжится в водовороте дел,
И чувств моих невидимый предел,
Тебе – как упорхнувшее былое.

Зачем пишу стихи я о тебе?..
Жизнь одним днём – не хитрое богатство.
Оно как сон, как пустота, как пьянство –
День пролетел в тумане, между дел.

Ты ищешь тел бездумно, без затей.
Одно, другое – разницы не много…
Вот так – без назначения дорога
И без стремлений, без благих идей.

Ну что тоскую снова о тебе?!.
Я столько говорила, открываясь
И без уловок в чувствах признаваясь,
Но ты не слышал в вечной суете.

Ну как мне доверять опять тебе?
Раз ты не разглядел и не заметил,
И мне ты словно шуткою ответил,
И снова помнишь только о себе.

Да что писать стихи мне о тебе?..
Мне горьким стоном эхо стен ответит,
Что ты далёк, твой путь, увы, не светел.
А я грущу по этой темноте…

24.03.2019