Ты говоришь люблю,
но греешь в кармане нож.
Я чувствую старую мглу,
меня оценившую в грош:
«Шанс выжить, равен нулю,
а выживешь станешь другим,
который на праздник, к столу,
приходит извечно один.
И будет притуплен слух,
замедлится сердца бой,
хоть сразу нимб на петлю,
и стопку за упокой.»
Но, знаешь, я же не глуп,
и всё на краю вертел…
Блеск твоих сочных губ,
яркий, но всё же не спел.
Ты говоришь люблю,
но греешь в кармане нож.
А я-то привыкший к злу,
я тот, кто придумал ложь.
***
© Copyright: Игорь Коврижин, 2019
Свидетельство о публикации №119032605539
Свидетельство о публикации №119032605539
Рецензии