И умер он, как будто умер понарошку...
Цветы с луны упали на фанерный гроб.
И клали к изголовью смятой формой кошку...
Как спотыкается в молитве пьяный поп!
И ничего не происходит с этой смертью:
Вода - водой, вино - вином, вдова - вдовой.
Ну, может счастливы заугольные черти
И не в порядке у любимой с головой.
И умер он, как умирают миллионы:
Не от болезней, не от ран, не то что спал.
Везут на тот свет поезда свои вагоны
И лишь летит туда, тот, кто здесь жить устал.
И умер он, как будто умер понарошку...
© Copyright: Евгений Минаев, 2019
Свидетельство о публикации №119032505822
Свидетельство о публикации №119032505822
Рецензии