Он ей писал псалмы ручьями,
Писал ей ноты между строк.
На скрипке белыми ночами
Цвёл музыки его цветок,
От вод зеркальных отражался
И снова наполнял собой
Листы письма, в конверты жался,
Искал в почтовых путь домой.
Она читала, подавляя пульс,
Задушивая стон в груди своей.
Он мастерство своё и тонкий вкус
Оттачивал в словах на ней.
Болело от тех нот под рёбрами её,
Она спасалась в дальних олинклюзив.
Шептала, перечитывая: "Это не моё!",
И жмурила глаза, полоску света сузив.
Он ей писал
© Copyright: Анюта Ревенко, 2019
Свидетельство о публикации №119032505264
Свидетельство о публикации №119032505264
Рецензии