Не вытавщивши руки...

Ей бы спасаться! Решил лучше - дам надежду,
Будто мы сходим с ней в парк, ресторан, кафе,
Проговорим до утра, будем есть парфэ.
Только вот мир останется пресным. Прежним...

Ведь, между нами уже не парит сумбур,
Нет этой нежности, что с ног сбивала смело,
Я не смотрю ни в душу её, ни в тело.
Я вновь закрыт. И ранен не ею. Хмур.

Мы говорим о том, что в душе болит,
Что нас сшибает, подобно ветра’м и бурям.
Я обещал ей счастье. В миниатюре.
Только она придала ему важный вид.

Я вновь не вижу того, как она смеётся
И как украдкой она поправляет прядь...
Я не пытаюсь добиться её, понять.
Сердце с ней рядом быстрее, увы, не бьется.

Я ей зачем-то пишу: «Встречу у метро,
Хочешь, поближе к работе, чтоб не плутала?»
Кажется, я обещал ей тогда начало.
Только внутри всё поставлено «на зеро’».

А у неё поставлено всё на карту.
Каждый холодный ответ мой ей бьет прям в цель.
Всё у нас как у чужих - ресторан, постель...
Вместо «зеро’» случайному верит фарту,

Будто она поцелует и всё пройдёт:
Ссадины, шишки, дыра внутри ростом с Бога.
Будто любовь зависит от ритма, слога,
Что от тепла вдруг тронется вечный лёд.

Ей бы спасаться! Она уже понимает.
Держимся за руки. Всё ещё. Но прошло.
Я говорю, как талантлива. А ещё...
Как это всё её сказочно освещает.

Смотрит в глаза. Без горечи, без тоски.
И без упрёка, что вечно любовь сжигает.
Зябкой ладонью сердце мое сжимает.
И уезжает...
Не вытащивши руки.