Нарисуйте радугу мне на теле
Машинным маслом, а лучше бензином.
Я - последний, куст увядшей сирени,
Угасшего рода ярый мужчина.
Я вроде один под гниющим небом,
Но другим мертвецам покой не снится,
Тянутся руки зелёного ветра
И шепчут: "Скорее, надо лишиться
Всего твоего и тела, и чрева!
Оставь же наш долг священный, быстрее,
Забудь дороги на Запад и Север,
Или настаивать будем сильнее!
Я всё держу у себя на коленях,
Не вызревший плод, вкушающий плесень.
Из хризантем золотая аллея
Предо мной разлилась, я и не весел...
Всё ж пойду по пути, своей дорогой,
Смердящий и старый погост оставлю.
Уже не окружат злобной заботой,
Я подхожу к ожидавшему раю.
Последний из рода
© Copyright: Роман Зоркин, 2019
Свидетельство о публикации №119032500506
Свидетельство о публикации №119032500506
Рецензии