На ветру

Рубаха сохнет на ветру
И машет рукавами, –
Ей, видно, всё не по нутру,
Когда она не с нами.

То без движения висит
Подолом на верёвке,
Имеет удручённый вид,
Подведший хвост морковки.

То ветер лезет к ней в нутро
И раздувает шаром,
И вдохновлённая хитро
Даёт сальто-мортале.

Так и душа живёт всегда –
То буйно, то спокойно
И без оглядки на года.
Пока самой не больно.


Рецензии