Хрупко

Хрупко...
Как же всё здесь хрупко...
Жизнь...
Повторы...
Суета...
Ты - несёшься, как в скорлупке...
Я - срываюсь, как с моста...
Чуть поблекшие одежды
невидимок выдают,
изнуряя пошлым «где ж ты?!»
смерть избравших как приют...
Обездоленные души
воют с ветром на Луну,
будто пробуя нарушить,
коль не все, то хоть одну...
Руки просят миг для дрожи
над бессрочным...
Часть сердец
рвётся вон из тьмы да кожи,
выбирая свой конец...
Глухо стонет поднебесье
над реальностью богов,
обещавших, что воскреснем,
только где?!.. когда?!..
Из снов?..
Или вычурных рассказов
о возврате навсегда
в явь последней лунной фазы,
приглашающей туда,
где в корявых промежутках
всё проносится над всем,
поместившемся в минутке
перехода в сорок семь?..
Темнота...
А, может, тайна?..
Кто ответит, что наш дом?..
Все мы явлены случайно...
Все случайно и уйдём,
напитавшись словно губка
тем, что дарит красота.
Хрупко...
Как же всё здесь хрупко...
Жизнь...
Повторы...
Суета...