Святая Троица - 2

                В.Ж.   и   К.Н.

Из юности троица эта
на фотке.… Смеясь и бузя,
я мнил себя  клёвым поэтом,
и верили в это друзья.
Сел Вовка, в Израиле Кольша,
и нет уж тех дней дорогих;
себя не считаю я больше
поэтом, – видал и других.
А фотка совсем пожелтела,
задвину в альбом не спеша:
душа опустела иль тело?
Да что я, конечно, душа!
Идиллий на свете не светит,
иллюзии им же под стать,
живя на жестокой планете,
как можно жестоким не стать?
Но что-то волнует, тревожит,
покоя лишает в ночи;
неужто мы сами, а может,
а может… да нет, помолчи.
Нас время крутило и мяло,
кидало назад и вперёд,
и всё ему кажется: мало, –
всё крутит, кидает, всё мнёт.
Всё рушит. Обманно вещает.
Неправеден всё ж его гнёт.
Трудяга горбатит – нищает.
Кидала ханыжный – живёт!
Империи сносит и страны,
приветствует алчность и блуд,
политики врут неустанно,
что к лучшей нас жизни ведут.
Что Кольша и Вовка на фоне
сегодняшних дней лабуды,
когда всё титаником тонет,
нарвавшись на айсберг беды?
В те дали туманные глядя,
печали считая, года:
 – Потише! Повежливей, дядя!.. –
кому-то кричу в никуда…