О, Дали...

                … в ячейках рифм трепещущей макрелью
                металась ночь
                и проблески с тенями.
                Луна закрыла выход из тоннеля.
                И всё вращалось
                по оси апреля.
                Проснувшихся держали сны корнями.

                Но солнце  –  как в бокале «Ркацетели»
                в плывущем небе,
                выбеленном  мхами,
                рука незримая поднимет. Параллели
                сомкнутся   
                и с наклонной   аппарели
                дурманной лавы разольётся пламя.

                Мицелий света разрастётся хмелем               
                и над землёй –
                развертской  оригами
                соприкоснутся,  выдохнуть не смея,
                две головы на миг,
                как на качелях,
                наполненные  синью с  облаками…


                24.03.2019