***

В руках чашка грязно-синего цвета
С точками бело-черными неразмешанной краски.
Смотрю в окно, комбинезон подходит к палете
Цветов балконно-оконной рамы.
Волосами стекаю в кофейную каплю на дно стакана кофейной кражи.
Все прогаданно, выпито, все изъято,
Достано из сердца скальпелем заживо.

Я руками обнята быть хотела бы,
Руками, которые не кончаются,
Руками молчащими, нервущимися, целыми,
Плачущими свисающими пальцами.
Но и они где-то там скоро закончатся,
Соприкасаясь ногтями с остывающим воздухом.
Отзвуком.

Мои волосы. Снова они. Нет, они вовсе никакие не волосы.
Это корни души, проростают из кожи
Невысказанными словами,
Невыраженной любовью.
Как прекрасны и как омерзительны.
Как пластическая операция земли,
С насаженными в нее цветами и зданиями-имплантантами,
По сроку годности насаженными по ней людьми.

В руке кружка с мелкими точками,
Помада яркая, правильно сложены ноги,
Улыбка, парфюм и красивые строчки
Поэтические о любви и не только.
И в картинах запечатленная вечность момента
И моментная вечность, что в слове кончается.
И носки зеленые...
Зеленого цвета
С элигантностью вжившейся из сапог сражаются.