Это сейчас так не модно - писать письма, как через двести лет - носить парки. Из них делали эксклюзив, их снимали "Вести", а из нас вырастали банки, из нас вырастали бланки. Нас заполняли женщины по два метра, нас вырывали с корнями, бросали в кучи. А мы просили побольше ветра и, разлетаясь, вплетались в тучи.
Помнишь эти минуты, Микки, когда нас научили плакать? И теперь никак ведь не разучиться и никак это не исправить. Заливать в себя капучино, выливать себя на бумагу и комкать, извиваясь, драться, потому что без драки память не помять, тем более не избавить от нее почерневшее сохлое тело. О, мой враг! Наша вражда когда-нибудь тоже станет серым чуть влажным пеплом.
Помни, Микки, эти слова неглубоко не ранят. Произноси их, когда тебе станет грустно. Наши враги - это просто пламя.
Медное пламя, пробуждающее искусство.
Микки
© Copyright: Анни Тим, 2019
Свидетельство о публикации №119032410479
Свидетельство о публикации №119032410479
Рецензии