На мой век хватит иллюзорий

Поднаторевшая весна на вёсен – опыте – покойных, 
Везёт в телеге вёдра вод, жуков, букашек, трав охапки. 
А я не жду её хлопот, а я готовлю март бойкотный 
В моём прострастве охряном под шерстяной осевшей шапкой. 
 
Звербил Ого-энтузиазм по лабиринтам пятой точки, 
Я помню, да, я изнывал от зуда мечт о мёде жизни: 
На вскидку, десять лет назад, когда считал апрельской почкой 
Себя самОе. Но беда, виной – секаторы стальные. 
 
В земле валяясь – чёрной – мне, наевшись грязи горькой вдоволь, 
Так расхотелось (Демон мой! ) внимать надежды свежим ветрам. 
Я затухал в июльский зной, я хрумкал лёд в февральский голод, 
А глядь, и снова прёт телегу неутомимая весна! 
 
Нет-нет, встречайте без меня, умильно главы УГИБАЙТЕ 
К плечам. Я клоун цирковой, но образца Того сезона. 
Играйте с бабочкой, жуками, в ручьях распущенных плескайтесь, 
А я посплю в сухой соломе, на мой век хватит иллюзорий.