И мечется сердце в груди
Вещуя то радость, то муку,
Ты строго меня не суди
За нашу, мой милый, разлуку.
Четыре длиннющие года
Исполнилось старшему сыну,
Шульгивська, - сказал бы - порода
Отец мой, ероша седины.
А младший - ну прямо волчок,
Весь день он не знает покоя.
Присядет порой на горшок
И снова он занят игрою.
Дал имя ему я Артёма
Чтоб был он правдив и могуч,
Чтоб был он хозяином дома,
Где солнце выходит из туч.
Илюша, Артёмка, комочки
Души вы застывшей моей,
Все мысли и чувства и строчки
Не стоят счастливых тех дней,
Когда я смотрел, как вы спите,
Тельца свои бросив в постель,
Вы только отца не браните
За то, что попал он на мель.
Прочтёте ли строки вы эти,
Что скажете, знать не могу,
Быть может найдёте на свете
Меня, Михаила Шульгу?
Сыну моему, прочитающему это
© Copyright: Шульга Михаил Григорьевич, 2019
Свидетельство о публикации №119032307669
Свидетельство о публикации №119032307669
Рецензии