Родной двор

Шествую с работы
                я двором знакомым.
Сорок лет последних
                здесь жизнь течёт моя.
И, как ежедневно,
                под привычный гомон
замечаю новые штришочки бытия.
 
Остов от «шестёрки» вот
                неделю на газоне.
Потрудилась честно,
                отбегала своё.
Чтоб не гнить ей бестолку,
                мальчишки-бесогоны
для удалых игрищ сволокли её.
 
Ух, как пацанячья силушка играет,
буйствует фантазия –
                выше всяких мер.
Не поверить –
              мелкие – 
                но орущей стаей
крышу всю промяли,
                как у шляпы верх.   
 
Мусорка дворовая.
                Тут финал исполнит,
терминами классики,
                овеществлённый труд.
Банка огурцов солёных,
                прям с домашней полки –
вот кому-то радость будет,
                мигом подберут.
 
В штопор наша жизнь пошла,
                год от года муторней.
Бедолаги-старики прожились до дыр.
Слишком много россиян промышляют мусоркой.
Кто сыты –
          помочь бы сирым,
                взять бы на буксир.
 Как всегда:
            спасать тонущих –
                им самим и действовать,
государству ж не сойти с нефтяной иглы.
А вот – тоже россияне.
                Эти – благоденствуют.
Яхты, что авианосцы –
                гавани малы.
 Время жёсткое сейчас.
                Время?
                Иль безвременье?
Не про Запад говорю.
                Не об этом речь.
Снова стало жить напряжней.
                Отменили премии…
Я, задумчивый, к подъезду.
                Девочка мне встречь.
На точёной шеечке головка величавая,
а глаза – ну просто смерть окрестным пацанам.
Ведь совсем малявкой здесь была,
                когда встречал её,
а сейчас –
          как дали в лоб –
                узнал и не узнал.
Ей куда-то.
           Я – домой, мыслями загруженный.
Пусть ей будет впереди радостно, светло.
Внучкин голос мне навстречу.
                Пахнет сытным ужином.
Нечисть как ни тужится,
                мы живём –
                назло.