Март

Март уползает бесформенной снежной кашей,
В городе нашем весна - не всегда цветочки,
И, задержавшись узнать, что же будет дальше,
Солнце опять в тиски зажимает ночи.

Я собираю рассветы в кулёк историй -
В нитку стеклянных бус на шнурках кроссовок,
Всё, что растает - когда-то прольётся в море,
Всё, что замёрзло - провалится в чёрный омут.

Стало как будто светлее и пахнет новым -
Свежей газетой, кофе, машинным маслом.
Дворник упорно мажет пейзаж зелёным,
Поверх оставшейся с прошлого года краски.

Небо разгладилось, лица полны надежды,
Что в этот раз всё случится совсем иначе.
Март завершился, точно такой, как прежде,
Но впереди целый год, ещё шанс есть, значит.

Где-то ведут спор о прошлогоднем снеге,
Не замечая весны за своей вендеттой,
Где-то пробились первой травы побеги,
Всё, что им нужно - чтобы побольше света.

Каждое утро в строку добавляет слово,
В городе нашем весна - лишь одно мгновенье,
Пара абзацев чьего-то письма простого
О моей жизни от самого дня рождения.

Москва, 23 марта 2019 г.