В вечернем звоне хрупкого бокала...
Звучало скерцо или менуэт.
Любить тебя всю жизнь обещала,
Мой дорогой изысканный поэт.
Вино играло цветом спелой вишни.
В камине мирно трескали дрова.
А третий был диван, совсем не лишний,
И к голове касалась голова.
Был полумрак...О, боже, как интимно
Прошел тот вечер дивный и та ночь.
Навек запомнился мне той, наивной...
Теперь гоню все эти мысли прочь.
Поэты легкомысленны бывают.
Вот так и мой...Неисправимый лжец.
Хоть рифмы в их мозгах всегда летают,
Я поняла: любви пришел конец.
Как много сплетен мне пришлось услышать!
Баллады многим дамам сочинял.
Хоть не красавец он: курносый рыжий,
Но многих дам стихом околдовал.
Его стихи сейчас...я в них не верю.
Прошла любовь и выпито вино.
Ищу опять любовь. Открою двери...
А были ли он? Но это так давно.
Грусть по любви
© Copyright: Зинаида Маркина, 2019
Свидетельство о публикации №119032300137
Свидетельство о публикации №119032300137
Рецензии