Я по пятницам умираю от собственных мыслей,
Думая, что пора бы сделать тот самый выстрел -
Тот самый - а потом все как сон растает.
Жаль, что мне храбрости не хватает.
Жаль, что от страха дрожит сигарета:
Зажжена здесь, а потушена где-то.
И эхо завоет, пробегая по трубам,
До призрачной крови искусаны губы.
Снова в баре, в руке моей кружка пива;
Я живу сегодня, пусть и не очень красиво.
У кого-то появится муж и вырастут дети.
Года одиночества хуже мгновенной смерти.
Горь
© Copyright: Прохорова Людмила, 2019
Свидетельство о публикации №119032310283
Свидетельство о публикации №119032310283
Рецензии