перелёт и недолёт

От межсезонья мрут календари,
бессонницу беря в поводыри -
то мокрый снег, то снег с дождём, то сухо.
Безвкусно всё и всё на всё плюёт,
у времени, похоже, золотуха,
у счастья перелёт и недолёт.

Болезнь и точность. Пей аперитив
сезонной влаги, муку прекратив,
и не ищи ни логики, ни смысла -
на вкус и цвет друзей не обретёшь.
А если кто и был, так тоже смылся,
и ты один. Бывает. Ну и что ж

с того, что ляжет изморозь к утру,
как тяжкое похмелье на пиру.
Чужом пиру, где ты лишь гость незваный,
и снег идёт, как будто бы с ленцой.
Блудливый день с душой Левиафана
и у весны нездешнее лицо,

поскольку март - предшественник апреля.
Ты врёшь себе, проводишь параллели -
похоже, зря ты звал болезнь болезнью,
похоже, март звучит почти, как май.
И жизнь, выходит, смерти бесполезней,
как перед нею шапку ни ломай.

А календарь гримасничает, шут -
зачем явился, здесь тебя не ждут,
здесь межсезонье, время психопата,
пустынный город, вымокший фасад.
И ты, к стене приклеенный горбатый,
и птицы над тобою голосят.

Проснулся парк, деревья в точках почек,
а у котов лихой междусобойчик,
но если ты пока ещё не умер,
уйми краёв не знающих задир.
Пусть ловит на улыбчивость и юмор
кариатид седеющий сатир.

Как нежен ты, как бережен жестоко,
но око, разумеется, за око,
стареющий, ворчливый и сердитый,
садишься на холодную кровать,
когда ни вкуса нет, ни аппетита,
ни быть, ни жить, и ни существовать.

Но этот март, запрыгнувший на плечи,
похож на май - он лечит, не калеча,
от сплина, от любви, от недосыпа
и от всего, чем мы обзавелись...
Осталось чиркнуть зажигалкой Зиппо
и календарь укоротить на лист.