Он приходит ко мне, как другие приходят к морю.
Он не слышит мои слова «мы не те, что прежде».
Затихает дом в предвкушении его историй.
Я любуюсь тенями и складками на одежде
И его белоснежной кожей в лиловых венах,
И его привычкой проваливаться взглядом, —
Как ногой, вдруг ступив на гнилую доску, — в стены,
За которыми точно как мы, но бессменно рядом.
Нараспашку окно, шум - птица сорвалась с ветки.
Или просто прохожий споткнулся о камень, или
Это наша любовь, что вросла нам в грудные клетки,
Рвётся прочь и шумит, чтобы мы наконец отпустили.
21.03.2019
Он приходит ко мне, как другие приходят к морю...
© Copyright: Лена Свидлер, 2019
Свидетельство о публикации №119032204100
Свидетельство о публикации №119032204100
Рецензии