Прокажённая

Куда ни посмотришь — ей некуда больше идти.
К собачьим чертям. На кудыкину гору. На свалку...
Она пробиралась на ощупь, не зная пути.
И ей ничего в том, покинутом, не было жалко.
Она не умела прощать. А любила — навзрыд.
Она никому никогда не желала плохого.
Но... горе-любовь, созревала в ней, словно нарыв,
и в бездну толкал осязаемо-видимый холод,
и камни насмешек летели ей в спину от тех,
кого она так бесполезно и горько любила...
И, "вроде бы, друг" в ослеплённой своей "простоте"
копал изощрённо и тонко ей в сердце могилу
доверия к людям: читали чужие... с листа,
писали памфлеты о том, в чём, казалось бы, правы.
Ей проще загрызть, чем хоть кем-то для "праведных" стать.
Осталась внутри пустота, омерзенье, отрава. —
Обида? — Скорее, животное чувство — чужой!
И жажда порвать. И гадливая язва отмщенья.
Но тем, кто убил, было так без неё хорошо,
что новых камней припасли для её возвращенья.
Она поостынет. Забудет? — Навряд ли. — Простит.
И выйдет куда-то... в затмения. В луны. Рассветы...
Упрятав остаток тепла, им ненужный, в горсти.
И даже, возможно, родится. Безадресно. Где-то.

Ю.Королева
22.03.2019