Seventy four, seventy five

74:75

Вы обречены на забвение,
Находясь на задворках истории,
В темное время невежества,
И каким тут быть аллегориям?

За дверями темно, и так мрачно,
Воет тело ломаясь от боли.
А свобода как прежде прозрачна.
Бродят тени лишенные воли.

Поколение детей покорённой страны,
Принесенное в жертву на плахе.
Вы пробитые вены жестокой любви,
Пятна крови на рваной рубахе.

Вот, и я как и вы просто молча сижу,
Так бездарно отдав своё время.
Будто тень по дорогам сквозь падаль брожу,
Растеряв по пустому все семя.

Вы на стыке веков потеряли свой дом,
По дороге к далекому раю.
Мне ваш взгляд скрытый шторой
до боли знаком,
И мы вместе шагаем по краю.

Все стоим у стены развернувшись к врагу,
И покорно склоняем мы плечи.
Мы продали за дозу родную страну,
В оправдание жжем в церквях свечи.

Плачем возле икон, бьемся в пол головой,
Терпеливо приняв свое бремя,
И давно перестали быть сами собой.
Безымянное стылое племя.

Мой последний рубеж перед гибелью.
Белый аист бумажный сгорел в огне.
Закусив губу я все выдержу,
Хоть не давно ещё я торчал на игле.

Стал изгоем скатясь по тропе войны,
Но, не стал для себя я предателем.
И шагаю я с ношей спускаясь с горы,
Харкнув кровью в лицо дознавателя.

Пусть поломаны рёбра под сапогом,
Пусть разбито лицо только все же.
Никогда я не буду для них батраком,
Обрасту бронебойной я кожей.

Я такой как рождён, неизменно святой,
Но, прошёл через Адово пламя.
Я сегодня с тобой, ну а завтра чужой,
И так часто стена между нами.

Отрекаюсь от вас, поднимаясь с колен,
Хоть люблю я своё поколение.
Добровольно сошедшее в маковый плен,
Не нашедшее в книгах спасение.

Пробудитесь, прошу, внуки громких побед!
Разогните согнутую спину!
И оставьте в истории память и свет,
Как гончар обжигающий глину.

Денис Куракин. 20. 03. 2019