Слово о поэзии

Моя юность тихо уходит.
И, знаешь, я не грущу ,
Пусть, все так быстро проходит,
Зато тяжкое бремя на себе не тащу..
Моменты уходят, приходит весна
И ласково гладит твои твердые кудри,
Красивой улыбкой одарит и сна,
И покоя не даст на ближайшие будни.
Ощущая себя будто в истоме,
Я думаю, а за что мне всё это?
Так красиво грущу в проливном перезвоне
Тонких струн нарифмованным летом.
Почему именно я? Почему этот дар?
Ведь не великий я человек,
И кто в облаках Богу сказал,
Что родиться должна в этот век?
Не могу я понять,
как за щепотку секунд
Я рифмую и мысль веду,
Как могу так красиво шептать
О любви, словно так сладко люблю?
Я ложусь, словно шелк, на каменный стол,
Тихо шурша своим слогом,
Мои буквы кричат лишь об одном,
А мой мир подчиняется слову.
Будет ли мне тяжело на веку?
Достанет  меня ли теплая грусть?
Я не знаю, что будет, но сама судьбу тку,
Со мной моё слово, я за ним и ведусь.
За ним хоть в горы, хоть в Тундру, хоть в море,
На безлюдное место в ночи.
Я знаю, меня не забудут.
А если забудут, то помни, молчи.
А если забудут, то кто-то другой,
Придет и напишет за нас,
Словно по памяти, прошлой, простой,
Процитирует слово, я скажу в тот же час,
Прошепчу, вдохновлю, направлю поэта
Такого же юного, простого и чистого,
Чтобы он не ушел от ответа,
Освящу ему путь солнцем лучистым.
Ведь, мне кажется, что поэты несут
Истину, веру, надежду,
И чтобы вдруг не попасть им под пули,
Я закрою их грудью, словно как прежде
Прикрывали меня поэты прошлых веков,
И писатели были уверены,
Что мой слог, мое слово достойны стихов,
И вовек не будут утеряны.