из серии криков о

1.
стены шатаются в разные стороны,
переворачивают нутро,
болят в голове – плечах,
отдают в шее – спине,
твердят о том, что пропало
и растворилось в тебе.

моя дорогая весна,
я снова тебя дождалась.
хотела — и вот, дожила.
ты таешь как в первый раз.
а в целом я снова одна —
нецелая, напополам.

(не знаю, как выдержать дальше —
с тобой, без тебя — ужасно.
теперь же поздняк не сорваться.
ну неужели без шансов?..)

(у меня очень ноет сердце.
и я стала часто плакать.
ни капли в себя не верю.
желание — кончить матом,

но я благосклонно смолчу,
лаская слух всяких ханжей.
к молчанкам не привыкать:
терпенье, характер, ей-ей..)

2.
я рисую слоников-белочек.
мне 32 годика, в прошлом девочка,
да и теперь не мужик.

я варюсь в своей голове,
пишу, чтоб не сойти с ума,
чтоб совсем не слететь с катушек,
не тронуться, не рыдать.

крутить и вертеть туда-без-обратно слова
требует концентрации, магии как-никак.

ментальные ребусы, я утопаю в себе.
во мне есть то, от чего б от себя ушла.
сбежала бы? умотала бы? умерла?..

нет уж, давайте-ка в крайности не впадать.

~
я закрываю глаза, а за шторкой орджо
солнечно-синими волнами манит войти
в пенный морской свежий блестящий салют
и индульгировать в мире счастливых людей.

3.
я рисую слоников-белочек,
а еще колокольчики, девочек