Не бывает, прости, идеалов.
Это просто у нас в голове.
Состоим мы из ложных сигналов,
Что диктует любовь в озорстве.
Принимаем неправду с улыбкой,
Даже зная, что это враньё.
И боимся, что все перегибы
Повлекут за собою гнильё.
Потеряем мы вдруг человека,
Кто лечил ото всяких тревог.
И не можем ему, так с разбегу,
Указать, где у нас есть порог.
Выживаем со страшною раной,
Что кумир - не волшебник, подлец.
Но вини ты себя в этом плане,
На поверку - не тот образец.
Он тебя не пытал, был собою.
А придумала сказку сама.
Боль отпустишь за быстрой рекою,
И с рассветом рассеется тьма...
Не бывает, прости, идеалов...
© Copyright: Грета Локота, 2019
Свидетельство о публикации №119032107905
Свидетельство о публикации №119032107905
Рецензии