/из записок таксиста/
Они уселись у больницы:
- А ну, браток, скорее нас
Вези до ресторана «Птица»! –
И толстый щёлкнул пару раз
По кадыку… И мы помчались,
Мелькали улицы, порой
Он говорил мне, что едва ли
Сравнится кто ещё со мной
В лихой езде – ведь он писатель
И в этой жизни знает толк
И потому любой читатель
Его с руками оторвёт.
- И отрывают? – Так конечно!
Писатель покраснел, как рак. -
Ведь я философ – это вечно
Чего-то стоит у зевак.
Порнушку суну… - Я уныло
Смотрел «писателю» в лицо,
Который даже гражданином
Стать не желал в конце концов.
Писатель...
© Copyright: Борис Алексеевич Комаров, 2019
Свидетельство о публикации №119032106836
Свидетельство о публикации №119032106836
Рецензии