Голосом негромким нас пленил.
Он из тех, кто говорил стихами.
Их читая, отклик находил,
Как поэт, а не жонглёр словами.
Выросла из косточки лоза,
Вечно молоды его гусары...
Пусть звучат другие голоса,
Стал немодным перезвон гитары,
Голубой троллейбус мчит туда,
В мир чудесный лет шестидесятых...
В них осталась юность навсегда,
Вся в мечтах наивно-простоватых...
" Так возьмёмся за руки, друзья,"
И споём все вместе под гитару.
Ведь, без песен нам прожить нельзя,
Не забыть Булата Окуджаву.
Памяти Б. Окуджавы
© Copyright: Вера Непершина, 2019
Свидетельство о публикации №119032106778
Свидетельство о публикации №119032106778
Рецензии