Человеком мог быть я плохим, но поэт получился хор

Что глядишь с презрением таким
На мою незавидную ношу?
Человеком мог быть я плохим,
Но поэт получился хороший.
 
Я ведь даже представить не мог,
Что такой непослушный мальчишка,
Наслаждаясь величием Пушкинских строк,
Через годы издаст свою книжку.
 
И теперь повсюду я слышу,
Средь людской, пустой чепухи:
У Андрейки, мол, нашего, съехала крыша -
По ночам, вместо снов, он строчит стихи.
 
Ну, так ладно, писать для забавы,
Но он искренне верит тому,
Что в наряде из медного сплава,
На Кубани стоять и ему.
 
Если ставить, то рядышком с Пушкиным,
И чуть ниже по росту ,чтоб был,
Пусть он гладит меня по макушке,
Усмиряя отчаянный пыл.

И когда - то, тоскуя о лете,
Славный парень с книгой в руках,
Прибежит и к нам на рассвете,
Исповедаться скромно в стихах.
 
Мы его с весной розоватой,
С теплотой материнских рук,
Как отставшего младшего брата,
Примем в наш бронзовый круг.