Ева

Она была странная, очень уж, странная…
Но, он, то природу её понимал –
Красота, в ней была первозданная-
Та, что Природа творит без лекал.

Бутоном весенним она распускалась…
Таких, он не видел ещё ростков –
Каждая черточка в ней зажигалась –
Живя по законам своим, без оков.

И сердце его, от тоски замирало…
Он, вдруг не увидит её всех затей –
Чувствовал – их в ней немало –
Подаренных Небом, идей, чертежей.

Листом ли, своим восхитит или плодом,
Ароматом напомнит – что было втайне,
Может… кроной, как благостным сводом,
Который одарит мечтою, вдвойне.

И каждою черточкой что-то разбудит.
Кого-то напомнит, укажет, взовьёт –
И этого, в ней, никогда не убудет…
Не словом, так песнею, танцем вдохнёт.

И он каждое утро, в любови, был пьяным,
Внимая пятью, и шестым – это было Она!
Хотя день, его делал всегда окаянным…
Знал – вечером, счастьем ему суждена.

Не тем – по старинным обводам, лекалам…
Под пластинок игру, устаревшей иглой –
Она проведет его сказочным залом –
К раю любви, их душ не разрушив покой.

Наяву, как во сне, он летел на поляну,
Где его ждал её чувств карнавал…
И он им внимал, без прозрений, изъяну,
Букет радости, в ней, лишь одной собирал.

Так и цветет, каждой черточкой, странная
Удивляя… с любой стороны – ну, не «топ»,
Зато каждая тропочка, с ней – не обманная,
Во всём она самая и любимей всех троп!!!