Поэты,- люди ранены,
Задетые за боль.
И чувственными гранями,
Они играют роль.
Играют во влюблённого,
Играют в мудреца,
А могут, обделённого
Судьбою, подлеца.
Не верь поэту нА слово.
Всё блеф, всё крик души,
И, исподволь, так наскоро,
Обидеть не спеши.
В него вселился нАдолго,
Мудрец, иль скоморох.
Раскрасил яркой радугой,
Его сознанье Бог.
Оно плетёт безумную,
Возможно, канитель.
И в ночь, особо лунную,
Пуста его постель.
Ох и тяжки старания,
Кирпичики лепя!
Больно его сознание.
Небесное дитя.
Е.Зубакина.
В День Поэта. - навеяло, чуть-чуть иронии посвящаю
© Copyright: Екатерина Зубакина, 2019
Свидетельство о публикации №119032103691
Свидетельство о публикации №119032103691
Рецензии
В Ваших словах есть глубокий смысл, кончно по соседству с иронией!
Виктор
ПС Немножко подправить бы пунктуацию)))
Виктор Никитович Астафьев 23.04.2019 22:05 • Заявить о нарушении
Виктор
ПС Немножко подправить бы пунктуацию)))
Виктор Никитович Астафьев 23.04.2019 22:05 • Заявить о нарушении
Подправим...Спасибо за замечание Виктор.
Знаки препинания у меня, порой, не успевают за скоростью переключения регистра. А править после ..не всегда получается...
Ещё раз спасибо за внимательное прочтение
С уважением...
Екатерина Зубакина 24.04.2019 21:30 Заявить о нарушении
Знаки препинания у меня, порой, не успевают за скоростью переключения регистра. А править после ..не всегда получается...
Ещё раз спасибо за внимательное прочтение
С уважением...
Екатерина Зубакина 24.04.2019 21:30 Заявить о нарушении