Быть слабее. Так в чем же дело?
Я лепила тебя из глины.
Если клин вышибают клином,
Значит крен выбивают креном.
Звезды сыпались точно градом,
Затмевали и ум, и разум.
Позже все обнажилось разом -
И поникла, погасла радость.
Ты в углу моего экрана,
Только пальцы все мимо, мимо.
Запах резкий, холодный, винный
Настоящей венозной правды.
Текст живет в золоченой раме,
Только буквы уже не греют:
Через них проступает время.
Я слепила себе Адама.
Слепила
© Copyright: Елена Скрипченко, 2019
Свидетельство о публикации №119032009711
Свидетельство о публикации №119032009711
Рецензии