Фантасмагория

…В кальсонах фиолетовых, в линялом сером ватнике
я в ошизевшей памяти ищу напрасно нить.
Случилось что-то. Что? Тупик. Не разобраться мне.
Ключи – к чему? Вот сотовый. Но некуда звонить.
 
Я лезу, задыхаясь, из пропасти карабкаюсь,
отчаянно, до судорог – ну – жить иль умереть?!
И вот уж замаячили ума просвЕрки краткие,
и вот – дышу я легче, и отлетает мреть.
 
Да это ж сон! И – радость! – совсем не летаргический.
О, счастье обретения – вновь быть самим собой!
И я – нормальный Я, с судьбою не трагической,
ну просто же с нормальною, советскою судьбой.
 
И я в себе прозрел её, мою фантасмагорию,
с которой примерещилась вся эта мне фигня.
Недавно за подачкою бродяга подобрёл ко мне.
Тогда я и вошёл в него, иль, может, он в меня.
 
Я, грубо говоря, по роже, по одёже ли,
с дороги отмахнул его, определив: отстой.
Я видел безошибочно – к несчастью, безнадёжен он,
пропьёт мою подачку вмиг с собачьей простотой.
 
Наш век – бессантиментный. Он не прощает слабости.
Простая выбраковка: «Кто слабые – на слом».
И отлетают слабые в нездешней, навьей благости,
найдут потом в коллекторе их мёртвым киселём.
 
Ну, ладно. На работу мне… Ах, жизнь моя ты чУдная…
Пойду. День в окна ломится. Пусть будет он не зол.
В дверях со мною встретившись, профессионально чуткая
дочь-медик присоветует: «Пропей афобазол».