В автобусе, к попутчице случайной
свой странный интерес не выдаю.
Немолода. Судьба, конечно – тайна.
И годы, годы знать себя дают.
К её придуманной возможной славе вящей
нет, вовсе не приделаться хочу.
О женщина! В твоих чертах увядших
я облик твоей юности ищу.
Была красивой. Может быть, счастливой.
И, может, кто-то с нею счастлив был.
Но вижу – свечку счастья погасили
ветрища злые, сквозняки судьбы.
Когда-то, может, были – властность, гордость…
Что под золой годов – прознать не мне.
Но чей-то параллельный гнусный голос
в меня вползает словно бы извне.
«Вы, старый мальчик! Верите химерам?
Где обаянье? Не было и нет.
Да, может, она попросту мегера.
И что вы рассиропились, поэт?
Пигмалионом новым быть хотите?»
Вдруг (как всегда, вот это «вдруг» не ждёшь) –
«Конечная!» – объявит мне водитель.
Я выхожу под злой осенний дождь.
Транспортная фантазия
© Copyright: Евгений Трубников -3, 2019
Свидетельство о публикации №119032009365
Свидетельство о публикации №119032009365
Рецензии