Утро забулдыги

(18+) Это не высокая поэзия, но стихотворный рассказик.


В голове, как улитки ленивые, ползают мысли,
Будто дали вчера за углом по ней пыльным мешком.
Да и волосы тёмные толстыми патлами свисли -
Так и просят помыть их и мягко пройти гребешком.

Только думы - тяжелые - не разогнать их расчёской,
Смыть не выйдет шампунем и не обхватить ремешком...
Те раздумья подкинула злая Судьба-вертихвостка,
Что отмерила путь до мечты, как до рая пешком!

На часах пять утра, магазин открывается в восемь.
Вид помятый слегка и дыханье фонит запашком.
За окошком - весна, настроение – поздняя осень:
Так и хочется душу слегка «полирнуть портвейшком».

Вот и восемь часов: три семёрки (*) – мечта забулдыги!
Вместе с «Дружбой» (*) купил и распил за ближайшим ларьком.
Тут же славу воспел божествам всех известных религий,
Наступившему новому дню улыбнулся тайком!



* Три семёрки - портвейн "777"
"Дружба" - здесь, плавленый сырок, часто использовавшийся в качестве закуски.