Орбита
уляжется набок, в три улицы,
под кратеры вечера тканого
весь город — и сонно ссутулится.
Одна ли — других и не высмотришь,
пусть сотни вокруг таких пуговиц —
уставится к небу, и мысли лишь
тогда оторвутся от путаниц.
За ней, одиноко мерцающей,
нырнёт непростительно родственно,
стесняясь лоскутных товарищей,
серебряный ковш с острым отсветом.
И встреча — не скажешь «свидание» —
растянется в тихой неловкости
двоих, но, сдаётся, когда-нибудь
они переплавят все плоскости.
март '19
Свидетельство о публикации №119032004877