Снега мимоходом сползают;
С весной преступаю порог:
Тебя полюбил я глазами,
А речь твою вынесть не смог.
Себя ты лелеешь и холишь
И гордо низводишь других,
Не зная, что только невольно
Целую я руки твои:
Не слушаю важные речи,
Не верю в твой льстивый елей...
А жду изнуряющей встречи,
Чтоб стало мне чуть веселей.
Как жаль, что за видом царицы
Обуглен твой гордый мирок.
Тогда бы, быть может, влюбиться
Я по-настоящему смог.
Но в пьесе поставлена точка,
И дремлет мой внутренний зверь:
В тебе хороша оболочка,
Но я наигрался теперь.
20.03.19.
Снега мимоходом сползают...
© Copyright: Марта Ломако, 2019
Свидетельство о публикации №119032003130
Свидетельство о публикации №119032003130
Рецензии