Из ничто нацедить бы с полкниги.
Но звенят комариные миги.
В уши лезут, настырно звенят.
С них запрет на вредительство снят.
И не пишется. Пусто, сердито.
Лишь роятся мгновенья –москиты,
и болотная душная ночь,
надоевшая сукина дочь.
Нет веселья, ушло, убежало.
Злость пуста, её скука отжала.
Пересох мой колодец до дна,
и последняя рифма видна.
Перекинусь я с горя на прозу,
чтобы вынуть из сердца занозу,
чтоб, как птица, остатки склевать.
Видно время пришло унывать.
Из ничто нацедить бы с полкниги...
© Copyright: Петр Шмаков, 2019
Свидетельство о публикации №119032001589
Свидетельство о публикации №119032001589
Рецензии