Крышующий босс

 
В офис не войти - порядок особый.
У двери, в какую не прошмыгнёт и мышь,
стоят верзилы: один - гололобый,
другой в переплётах накаченных мышц.

За дверью расслабившись, будто в спальне,
сделанной мастером в виде купе,
их босс восседает под фиговой пальмой,
с сигарой, прилипшей к отвислой губе.

Жизни своей отмахав половину,
собрав под крыло уголовную рать,
сидит человек, превращённый в машину,
могущую сладко попить и пожрать.

Он к жизни такой подошёл идеально:
во всех отношениях - тёртый калач,
давно преуспевший в среде криминальной
по части решения деликатных задач.

Рукою махнув и прищурясь от лени,
в трубку прожужжал он, как злая пчела:
-Впускайте!
Заходит, сгибая колени
от страха, проситель с пакетом бабла.

-Чем я обязан?
Сигару изгрызший,
спросил напрямую, чтобы не кружить.
-Я дружбы желаю под вашею крышей.
-А против кого ты желаешь дружить?

-Да против всего, что лишает удачи,
и душит жестокой удавкою трат.
Без вашей руки ничего я не значу.
-Держи мою руку, она твой гарант.

Добавив в конце, как стоящий при стае,
готовый убиться за ломаный грош:
-чужого не взяв, к горлу ножик приставив,
вовек своего теперь не наживёшь.

 Кизляр.
19.03.19.