Отцу моему с любовью...

                Отец и страхи пережил и беды,
                И кровь, и смерть, но пьяницей не стал,
                Хотя сто граммов водки, в день Победы
                Он все же неизменно выпивал
                Порой, подвыпив, что – то вспоминая,
                Он и слезинки утирал тайком
                И  пел: «Эх, путь - дорожка фронтовая»
                Красивым хрипловатым тенорком,
                Да если бы я знал, хотя б немножко
                (Об этом мы и думать не могли),
                Какой была военная дорожка
                Мальчишки из Ивановской земли,
                Как он терял друзей в боях кровавых,
                Как смерти сотни раз в лицо глядел
                И шел вперед, совсем не ради славы,
                А просто жить иначе не умел.
                Так прошагал он, устали не зная,
                По всей Европе, выжженной дотла,
                И эта вот дорожка фронтовая
                Мне кажется, всю жизнь его звала,
                И в этот праздник, собираясь вместе,
                И в память павших, выпив по сто грамм,
                Мы тоже напеваем эту песню
                Про путь, по счастью незнакомый нам…