Что остаётся?

Для сердца рваного в клочки, ещё один укол  - привычка,
Латай его с лёгкой руки, и дай ему ещё стучать,
Ведь всё же к небу есть отмычка, но , где ? Забыл ! И где искать?

Пошарю Разумом, он гений, всё в этом мире распознал,
Он  мне поможет, сколько мнений он за столетие отстоял,
Но , чу,  не может, слез с катушек, и потерял и лад и слог!
Смотрю на ряд живых старушек, что подвели ему итог,
что в слабоумье тихим счастьем, покоем лишь окружены,
Ну, что ты Разум ,  ты во власти лишь беспросветной тишины!
Тогда за  Волю!  Вот  уж ,сука, она всегда меня вела,
Но, а теперь, какая мука, в ней только редкие дела,
Забытых гор, ушли вершины, победы ссыпаны в  мешок,
И лишь звенит потёртым боком эмалированный горшок.
Звенит, и сохраняет запах,  истертых в прах красивых лет,
и Волю тихо догоняет тот самый тот разумный бред…
Тогда лишь Чувства, лишь Аффекты, в них я остался, в них я жил,
Я проявлялся в них, и в секте любимым был, и всех любил,
В людской  сплочённой крепкой секте, в которой тысяча прорех,
Ушли все те, кому я верил, и к слабой воле – только смех. Смех!

Что выбрать мне, и что осталось? Одна сплошная требуха!
Я лишь футляр, я только  малость, вот под конец идёт судьба.
Я только символ бывших  смыслов, я только фото  прошлых лет,
Пока стучит , пока привычка, пока не выключен мой свет…