Идём...

Идём, идём… Вторые сутки,
Дорога – слякоть, снег с дождём,
И нет уж сил на прибаутки,
И бодрых песен не поём.

Идём, идём, идём… На Запад,
Порой обгонит грузовик,
За ним пыхтит с обедом кухня,
На ней – промокший тыловик.

Идём, идём… Промокли ноги,
Грязь жирно чавкает нам в след,
Проходит ротный вдоль колонны,
Кричит, что скоро ждёт обед.

Идём, идём… Война такая,
Бои не самый тяжкий труд,
Трудней из грязи доставать нам,
Ступни, что больше не идут.

Идём, идём… А дождь всё льётся,
Фуфайки липнут уж к плечам,
Под ними письма по карманам,
Что души согревают нам.

Идём, идём… Скорей в окопы,
Там печки, сухо в блиндажах,
Пусть пахнет там не очень вкусно,
Зато хоть спишь не в сапогах.

Идём, идём… Вдали грохочет,
Там канонада, там бои…
Вокруг воронками побиты
Поля израненной земли.

Идём, идём… Узбек Турсунов
Свою цигарку протянул,
Чтоб спрятать огонёк от влаги
Её ладошкой обернув.

Идём, идём… Конца и края
Дорогам для пехоты нет,
А Солнце прячется за лесом,
И потихоньку меркнет свет.

Идём, идём, идём к Победе,
С боями трудными в пути…
Любой - Герой, кто до Берлина,
Вот так, по грязи, смог дойти