Баба Сина

Ну почему сегодня вдруг приснилось
Так ярко и томительно светло,
Как бабушка на кухоньке молилась,
Покуда в доме все еще спало.

До света и до птичьих перезвонов,
Пока на небе стыло звезд шитье...
И почерневший лик глядел с иконы
На разом посветлевший лик ее.

Мрак, растворяясь, поднимался выше,
Словно туман на утреннем лугу...
Молитвы слов я никогда не слышал.
Лишь видел шевеленье тонких губ.

И, сотворив молитву потихоньку,
Вздохнув и скинув с головы платок,
Подальше в шкафчик прятала иконку,
Завернутую в чистый лоскуток.

И снова - быт неторопливой песней,
В которой ты один и швец, и жнец...
По воскресеньям шла она в Успенку
Сквозь сонный город на другой конец.

Бывало, что соседи со смешками:
Мол, есть же транспорт. Все же - скоростя...
"Да не. До Бога надобно пешками".
И отправлялась в путь, перекрестясь.

Теперь в домах иконы в позолоте.
И Пасха прочих праздников пышней.
Но в вере, в доброте, как и в работе,
Из нынешних да кто ж сравнится с ней?!

Приснилось вдруг...  У снов свои законы
Предупреждать нас или охранять...
И строгий лик со старенькой иконы
Ее глазами смотрит на меня.