Итоги 2019

http://stihi.ru/2020/04/02/646
===========================================================
ИТОГИ 2019
===========================================================


На книжной полке


В который раз на книжной полке
ищу собратьев по перу...
Пусть утром Блок и Маяковский
разбудят Верную сестру.

Хоть Полозкову с ярким фейсом,
быть может Павлову, сама
уже ночным авиарейсом
летит за краешек ума.

А вслед Цветаева, Волошин
и кто-то древний, как Гомер,
стихи на музыку положит
или придумает размер

такой же ветреный, как Пушкин.
Страницы книжные горят:
"Стихи, скажу вам, не игрушки..."
"В аптеке мне... до фонаря!"

А Саша Чёрный вместе с Белым
хватают Рыжего за бок:
"Пиши верлибром или белым!"
В ответ ухмылка между строк.

Вдруг муха села на обложку,
почуяв, что о ней молва!
То молодой Иосиф Бродский
нашёл крылатые слова.

Все - молодцы, в одном отряде.
Не важно, кто из них живой.
Поэту главное быть рядом
и чтобы - русский, значит - свой!   

Вот Чёрный-чёрный человечек
грустит и кается в грехах.
И будто вспыхнули вдруг свечи -
пришла Ахматова в мехах...

Дуэтом Тютчев и Кибиров
на шторах изучают свет:
"Здесь причащают Высшим Миром
и потому он мой сосед".

Не перечесть названий. Томик
один отсутствует, а зря.
Как будто нет кого-то в доме,   
испорчен ритм, нарушен ряд.

Пусть нынче автор Неизвестный,
сыграю в Вечную игру!
Собою я заткну дыру,
пока в шкафу хватает места...


***


ВАС ИСТ ДАС?


Что читатель мне подаст?
Чем на стих родной ответит?
Сам себе пишу на мэйле
по-немецки - was ist das?

День прошёл. Экранчик пуст.
Пропадают рифмы втуне.
Ни один читатель в ус
виртуальный свой не дует.

Никаких реакций. Нет
ни хвалы, ни просто бреда.
Может быть, он лишь по средам
оставляет в Сети след?

Может стих излишне длин,
образ хочет доработки?
Я - поэт иль просто, блин,
netкультурпросветработник?!

Не до славы, до утра
мир стихиры увлекает...
Очень странная такая
появляется дыра.

И рекламный хэппи-энд
тиражом маячит следом.
Хоть какой-нибудь коммент -
отстраненный, но по делу...   

Через месяц позабыл
что, зачем, а был ли мальчик?
Сайт шедеврами завален,
каждый ждёт своей судьбы,

как читатель стих прочтёт,   
разомлев от наслажденья,
и напишет с вдохновеньем
да по-русски:"Это чо?!"


***

РАДИО ДЛЯ ГОЛУБЕЙ

Твоё молчание глушу
хитами радиоэфира:
то Примадонну приглашу, 
то плачет блюзовая лира.

А может то Милен Фармер
спустилась ангелом небесным...
Аж, даже страшно, будто Смерть
сама спасается от бесов.

А на подпевке Элтон Джон
в очках любуется собою,
и хорошо ему, ведь он
доволен здешнею судьбою.

Пускай халат примерит та,
кто каждый день в другом наряде,
хоть Леди Гага, хоть звезда
похожей яркости и ряда.

Слетай воробушком в Нью-Йорк, 
наедине с осенней книгой 
побудь, пока танцует с Бьёрк
её Темнейшество. Со Стингом

своё молчание прерви.
Глаза зажмурь и Майкл Джексон
тебе такой покажет экшн,
что будет нам не до любви, 

но до мелодии моей.
Её волной прибило свыше.
Услышишь город - там, где крыша -
на радио для голубей...   
 

***

Как бренна суша, твердый камень в ней
наполнен светом бывшего накала, 
и, кажется, планета не искала, 
где оказаться во вселенной ей.
Ей пофиг было с кем делить ядро, 
с кем совмещать то ужин, то беседу. 
Земля желала встать, поесть и в среду
среди других планет творить добро.
Но сверху вдруг: о как прекрасен миг, 
как мимолетен сей удел домашний! - 
мой громкий крик галактику настиг, 
потребовав разборки рукопашной.



***



Ни свет, ни заря и подряд
готовые строчки литые. 
Какие-то старцы стоят, 
всмотрелся в картину - святые! 
Кивают в согласии, ритм
божественный свой отбивая, 
как-будто Четвёртый здесь Рим
и ангел в шкафу обитает.
А после бесовская ночь
опять в неглиже появилась,
и звёзды большие, точь в точь
как яблоки, в сон приземлились...

***


С КРАЕШКУ ДЛИННЫХ НОЧЕЙ 

Речь свою потерял.
Голос, который немой, 
слышит в конце января:
Господи, ты, Боже мой...
Снежные вихри кругом.
В них рыболовная сеть
та, что зовётся стихом,
утром поймавшая свет.

Лучше бы нам много раз
часто и честно бузить.
Тот окончательный пазл
может всю жизнь изменить.
Снова теряется речь. 
Голос, который ничей,
мне разрешает прилечь
с краешку длинных ночей...


***


ПОСЛЕДНИЙ РИСУНОК



спрячусь в тайну нашей встречи
ожиданием горя
вспоминая как за плечи
приподнял меня а я
вдруг взмахнул крылом свободным
разрывая ткань зимы
жаль что встретились мы поздно
да и встретились не мы


тесно нам в одной вселенной
благо множество других
звездопадов техногенных 
чёрных дыр в одной из них
исчезает всякий мусор
смс-ки заодно
и последний мой рисунок
что ты выбросил в окно


в танце ты бежишь навстречу
подскользнулся и упал
из потерянной той речи
собирается овал
тишины с прокладкой эха
с кодой завтрашнего дня
только нынче не до смеха
да и видимость не та



***

БЕЗ ПРАВА СМС-КИ

Не потерять, не уронить своё
Без права смс-ки ремесло - 
Не править зло, но оставлять ещё

Сто лет дурных ворочаться в крови.
Я вырос на гонениях судьбы, 
На тунеядстве собственной любви,

В которой нет ни козыря, ни благ.
Есть только бессознательный ГУЛАГ -
Там друг страшней, чем выдуманный враг. 

И мал мой стих, но большего не жду. 
Моя Россия там, где я найду
Хоть чёрный свет, хоть белую руду.

С Христом пою, с Иудою иду...


***


В ПУТЬ

Почему, зачем сюда пришёл я,
В этот Богом позабытый Дом?   
Удивлён, не скрою, всё большое,
Даже как-то сравнивать мне в лом.

Мой сарай - рассыпчатая каша,
Но без масла, только на воде.
Так же одинокая параша
Вспоминает прошлое биде. 

Крышу ветром сдуло надосуге,
Кошка, стерва, встретила кота.
Только пёс бросается на руки
И зовёт неведомо куда.

Странно, что пришёл сюда. Блуждая, 
Вышел на дорогу и авто
Будто по заказу: "Мы до Рая,
Подвезём, поможем хоть чуток".

А собака лает на машину, 
Требуя хозяина вернуть.
Молодцы, хоть зимнюю резину 
Вовремя поставили и - в путь!

***


Розовый ветер от розовых вишень подул, 
Мне добавляя стихов неземных наслаждений. 
Кто-то купил самый ценный на выставке пул,
Я ж приобрёл удивительный миг ощущений. 
С неба взирает божественный солнечный диск. 
Музы прошлись в современном изысканном танце,
И домовой вслед за мной увлечённо завис,
Думая, как отомстить за чужие ню-ансы... 


***


В той потерянной речи ребёнок
слышит первые в жизни слова,
одинокая плачет икона
с воскрешающим ликом Отца.
Золотые ворота в конечный,
запредельный, заоблачный путь.
Все мечты в той потерянной речи,
вся простая до ужаса суть.

Я смотрю, не мигая, на солнце,
выбирая последний аккорд...   
Так проснувшийся Фудзи японца
каждый раз потрясает: ах, чёрт!
И поспешно танцуя поклоны,
чтобы бог не разгневался впредь,
он взбирается снова по склону
и теряет в молчании речь...


***


Любую строчку за любой строкой
с любовью беззаботной переплавлю
в душевный, упоительный покой
и музыкой небесной озаглавлю.
 
На паузах синкопы февраля,
звенящие ключи анабиоза.
Так жизнь моя с условного нуля
потребует реального мороза,

и строчки, испугавшись снежных грёз,
меня разбудят возле переправы,
где этот странный дедушка Мороз
моё предназначение исправит,

где трезвый папа, улыбаясь, спит,
в подводном царстве забавляясь с нимфой...   
Так жизнь моя от холода дрожит
и часто-часто ударяет рифмой...



***


На последние деньги купить
томик Бродского, ближе к обеду
угадать все размеры судьбы, 
злой ищейкой пустившись по следу. 
Ключ потерянный кем-то в замок
беззастенчиво вставить, открывши
петербуржский, отравленный смог,
придавивший хрустальные крыши.
Задышать, как летучая мышь,
прикрепленная к барочной кегле,
испуская удобную мысль:
больше нет заработанных денег! 
И руками взмахнув от плеча,
будто сам потерялся в итоге,
станешь утро чужое встречать,
растворившись в культурном потоке...


***


БЕСКОНЕЧНОСТЬ

Я слеп, но зряч, раз вижу белый свет.
Глухой, но Бог услышал мои трели.
Пусть даже кто-то скажет: это бред
весёлый сумасшедшего Емели.

Не ангел, но и не безродный бес.
Могу ещё расслышать эти звуки,
в которых море плещется и лес
спасается простуженный от скуки.

Увидеть в небе местный колорит,
приправленный дымком зажжённой печки.   
(Так время на часах моих горит, 
в дурную превращаясь бесконечность...) 


***


ПО ВСТРЕЧНОЙ ПОЛОСЕ

По встречной полосе не брат, не чёрт, а тот,
кто меньше всех блюдет законные порядки,
тот посторонний дух, небесный держит свод,
и слон его, как пёс, облизывает пятки.

Он может тормознуть, вильнуть на крайний ряд.
Его в кабине нет, режим автопилота
включён уже давно и фары так горят,
что кажется он ждёт знакомого кого-то.

По встречной полосе не брат, не чёрт, а тот
несущийся поток с заплаканной картины,
где сонная душа, открыв в испуге рот,
под радио шансон врезается в машины...   


***

ПО КРУГУ


Бессмертия у смерти попрошу,
не зная, как воспринимать буквально
бесчисленное множество, не важно,
что гадом пресмыкающим дышу, 

и чей-то свет далёкий по губам
раскатываю блинчиком с вареньем.
Бессмертие оно -  без выраженья,
а потому так радуюсь стихам,

в который раз в поспешный унисон
знакомых строчек, хлынувших друг к другу,
пойду вчерашний, заповедный сон
осматривать, как водится, по кругу, 

и там наткнусь на честного себя,
способного бессмысленное вычесть. 
Бессмертие - такая же судьба,
но выпуклей, объемнее и выше.   


***


РАССЕЯННЫЙ

С другой Бассейной рассеянный,
но тот же город, тот же дом
и голос, тихий, неуверенный, 
желает кофе с молоком.
Он прячет глазки от будильника,
ему не хочется вставать:
боится главного насильника
всё ускоряющую рать,
замашки пьяные у встречного,
природы скользкие места...
Лишь успокаивает вечная
дворовых пташек чехарда,
и фото мамино с иконкою -   
один у Бога ты, один - 
и рифма, ниточкою тонкою
из лабиринта в лабиринт...


***



Найду когда-нибудь, найду
саднящей памяти рисунок,
пусть даже на свою беду,
пусть даже не в свою дуду,
и видит Бог, в неё подую.
 

Не зная авторства всего,
лишь только чудные мгновенья 
найду, как слышится, легко,
и потеряю вновь Его
без дурака и сожаленья.


Найду когда-нибудь и речь
вернётся на свою прямую
и долго-долго будет течь,
пока светильники из свеч
ей не укажут на другую... 


***

КОНТРОЛЬНАЯ
ПО СНАМ


Не признаюсь в том, что было,
равнодушием гордясь. 
Сто чертей и те забылись, 
утрамбовываясь в грязь
по крупицам на асфальте,
по кристалликам во тьме,
лишь тогда во всём признаюсь, 
когда будет Он во мне
отрешенно и печально
строчкой мысли выводить, 
как выводят изначально
окончательный вердикт.
Не признаюсь в том, что было
даже если было всё, 
даже если память смыла
имя детское моё...


*

Так редко солнце и так резка боль,
так судорожно и неврастенично
сгорает время, на стене кирпичной
поставив метку, свежую мозоль.
Так мало спится и так много снов
неправедных и неправдоподобных,
таких, что жить, казалось, неудобно,
а умереть ей Богу не готов...

*

выучить то что есть
вызубрить то что будет
прошлым запить заесть
будто готовый бутер
в ранце истёртых фраз
в рюмке волшебных вишень 
музыки тихий час: 
слушаешь пишешь слышишь   


*

Контрольная по снам провалена, но всё же 
я с детства был готов к кромешным небесам, 
я ощущал рассвет чешуйчатою кожей
и упивался тем, как необычно там,
какой на свете есть потешный бестиарий
загадочных существ: инопланетный - я,
привязанный к столбу, как наш герой Гагарин,
взмахну рукой и вслед помашет мне Земля...


*

уроки снова невыученные
заданные нА дом домой
спешу прибавляю вымученное
где-то заждался и мой
препод по самому высшему 
иносказанию слов:
проверочная на слышимость
ангельских голосов 

 
*
в словаре моя личность
бесконечная прорва
относительных чисел
абсолютного хора
с дирижерским диктантом
с иностранным уклоном:
так беседовал Данте
о бессмертии с Богом 


*   

В коронном зале петербуржских зим
танцует соло удалой Щелкунчик, 
и крысы стаей убегают - им
сюжет попался снова невезучий,
нет сдобы вкусной для чужих зубов, 
весь мир на ощупь совершенно плоский. 
И гибнет в танце вечная любовь,   
и умирает в музыке Чайковский... 

*

на линии жизни отметины смерти
которую я пережил
не отрицательный - мерцающий резус
из крови и лимфы чужих
пришельцев охотников за головами 
на взбитой перине тоски
привыкших кидаться и жалить словами
в последнем капкане строки
прослушивать время без звука и пауз
застывшего в камне резца 
которым Медуза горгона слепая
готовит начало конца


*

Иное в зеркале лицо,
а вроде бы моё:
скажи мне, зеркальце, в лицо -
моё иль не моё?

Иное зрение в лучах, 
в зрачках морская соль - 
нерастворившаяся в снах 
мучительная боль.

Иные чувства и стихи,
пришедшие на ум,
иные смертные грехи
высокопарных дум. 

Но так же молится, своё 
перекрестив крыльцо... 
Разбилось вдребезги моё
не зеркало - лицо.   


***


Не ночь, не лето, не Шекспир,
но явный признак зимней спячки. 
Опять душевные болячки, 
когда плевать на внешний мир.

Ущербный видится сюжет
в моей комедии и драме - 
тот глупый сон о чём-то малом,
когда на кофе денег нет.

И безответная любовь. 
Бродячий цирк на сцене этой,
и если вдруг случится лето,
ах, если вдруг приснится лето,
я буду просто не готов...



***

Грешил на левой стороне
правостороннего движенья, 
а солнце плавилось в окне
безликим светом отражений,
как-будто сонный светофор
опять увёл сознанье в дебри
и пешеход стоит на зебре
в немом раздумье до сих пор... 
 
 
***


Как зол февраль, разинувший роток,
ему никак не расчихвостить город,
за тот упрямый, транспортный поток,
забивший кристаллические поры

в минувший вторник. В светлый донаэр   
всем февралям тогда жилось морозно
и обходилось сказкой полумер,
и царь серчал на ратников не грозно.

Пока что слякоть капает на лёд,
прикрывшись снегом для гулящей пары.
И он упал, а с ним она, и свод
в солёных кляксах выхлопного пара...


***

Не Питер вижу, вовсе не его
дворцовых мачт пристанище навеки,
упавшее архангела крыло,
гранитные сокровища отсеки.

Не Пётр медный дует в паруса,
от дыма папиросного закашляв,
не бравый улыбается гусар,
поймавший налету смешную шляпу

в цветочках и брютелечках из лент.   
Не призраки захватывают Невский.
Но кадры из архивных кинолент
с нашивкой обязательной -"советский"...


***


АВТОПИЛОТ

Пишу стихи с автопилотом,
набрав курсором высоту.
Режим свободного полёта
в формате вордовском во рту.

Не важно, что за время года
и можно угодить в циклон -
я сочиняю для народа
и, как боец, иду на фронт!

Кругом насмешки, пересуды,
конечный обсуждают пункт.
Да, чёрт возьми, лечу в Бермуды,
там самый выверенный звук.

Эй, там, в диспетчерской, ответьте!
Локатор ищет самолёт.
Он в облаках на том же месте,
посадка, взлёт, посадка, взлёт...

Уже в ушах шумит и краска
на крыльях лопнула давно.
Мой самолёт летит прекрасно!
Я буду падать всё равно!

И солнце рифмой провожая,
и звёздный продолжая ход,   
всегда, везде я нажимаю
внутри себя автопилот... 


==============================================
ИМЕНА ТИШИНЫ
==============================================
               


день наш закончился не тишиной
спящею кошкой на старой подушке
выключен свет и у нас за стеной
кто-то бормочет пустое на ушко
не разобрать не проверить как факт
тёмной материи комнатный сгусток
только луна и начищенный фрак
на тротуарах ночного искусства
в русле извечного таинства мы
переведём диалект везвесущий 
в сладкую пенку кофейную гущу
и назовём имена тишины


#



остановить авто мгновений
в которой рыбы и медузы
и робот тащит за собою
подводный якорь тишины
на дне моей не марианской
но тоже впадины глубокой   
такое скопище подлодок
и батискафов для минут
торпеда медленного свойства:
взорваться к ней не прикасаясь
на берег выброситься словом
закончить старый кислород


#


написанное сердцем впереди
прискорбной в мыслях мельпомены 
по краюшку влюблённого ходи
как будто не было измены
не десять пройденных грехов
одиннадцать и обернувшись
сплошные кукольные мушки
исчезнут из твоих стихов
по буквам жалуя букварь
весь негатив заставит негу
зайти за крайность ойкумены
(всё вздор всё сорная трава)


#


улитки вечное движенье
через спиральное плечо
включай своё воображенье
когда пространствовать влечёт
потусоваться на природе
воскресной сделаться овцой
и солнце имени ви цой
кино покажет в переводе
живого русского божка
как в сказке тридевятом царства
где всё настоено на травах
и мёртвый дух не испужать


#


подай поэту молоко
пускай глотнёт чуток природы
ведь у него такие роды
что солнцу сразу высоко
утешить важное дитя
взбрыкнет развеется захочет
на полюсах поставить точки
касаясь снежного листа


#


не все но дома домовой
продукт программный по инсайту 
включает жизнь воздушной клавой 
когда свободен невесом 
внутри сосудов и морей
и одиссея ждёт циклопа
(теперь понятно что за мыло
у человечества в глазах)   


#


ипостаси вчерашней жизни
привкус докторской колбасы
раздражение от капризной
невменяемой красоты
кумачовой партийной страшной 
через тернии к небесам
где я должен построить сам
вавилонскую телебашню   

 

#


я знаю быть стиху и - точка
и многомерней ударенья
в последнем слоге птицы гнезда 
совьют из прутиков бумаги
другого русского не знаю
но из стола из книжной лавки
как наставление в дорогу
молитву мамину запомню 
и точки точки запятые
в давно состарившихся письмах
в двадцатый раз покажут рифму
новее всяких приложений:
нажал и сам не знаю где я...


#


флейту волшебную слушаешь
каждую капельку ртом
версию летнюю душную
в лодке Харона потом
таешь прибрежной улиткою 
листьями острыми вверх
(будто материю плиткою 
выложил Бог интроверт)


#



а ты придвинешься ко мне
а я не буду знать об этом
как воздух насыщает лето
цветочной патокою дней
когда твоя поляна роз
соприкасается с тюльпаном
дарю тебе пока ты врос
в мою линованную спальню
лицом на западный гешефт
поближе к солнечному ветру
когда состаришься отвечу
попсовой музыкой надежд
пока что тот дворовый бал
ворон крикливых с голубями
и ветер резвый между нами
страницы книжные листал... 


#


невозможное сделать явью
неожиданно как всегда
это вымученное айлавью
эти звёздные города
бесполезно менять на карте
отпуская к любым чертям
лучше сразу другой экватор
чтобы ближе по поясам 
 

#


такой пережаренный жар
такая злосчастная злость
на то что желает душа
убрать перемычную кость
из лёгких выкачивать крик
на самой стервозной струне
с собою встречаясь во сне 
в лучах кумачовой зари



#

казнь проказника в шапито
под слонами ваяя глобус
до мерцающего - если кто
опознает живую область
оказавшуюся в чудесах
в заячьей шляпе в гробу у кио
открывая слова в стихах
(очень страшно и очень тихо)


#

меняя ветер розу мира
на одуванчики войны
усну в объятьях командира
(уж этих нет и нет иных)
стрекоз ванильное убранство
колдуя в поле за ружьём   
на парашютах постоянства
в пленённых неба окоём
и жесть упавшая под пули
от пола грёз до потолка
рассыпется как та строка
привычным дедовским - а хули


#

 
нервы очередей
рифмою по мишеням
мало мне всех идей
дайте свисток решений
скрипы полозьев на
тающей здесь картине 
(это моя весна
присно на веки иней...)


#

в безделье канувший в офсет
хоть трудоголик по привычке
смычком умеющий кавычки
поставить и закинуть сеть
а там глухие закрома
блаженных мыслей вереницы
и неожиданные лица 
свернувших с улицы ума


#


Верни меня в последние стихи,
по памяти читавшиеся знаки
тревоги безотчётной на закате -   
аж, до сих пор всплывают пузырьки
и тащат за собою в жемчуга,   
бермудских шалей тёплые теченья: 
перечитаю и внахлёст значенья,   
переболею и опять строка
дрожит от ветра ломкою листвой,
смиренно в клетки сердца превращаясь.
Верни, пока я рифму ощущаю,
как музыку, действительно живой...


#

бушуют времени потоки
сознанье вверх переведя
до абсолютного покоя
в предместьях высшего суда
ночное шоу с каруселью
душа скучает на холсте
но можно насладиться трелью
виляя звёздами в хвосте
и черепахой окунуться
на дне выискивая медь
(такое высшее искусство
не быть не помнить не иметь...) 
 

#


Играет где-то летний джаз,
стандарты Дюка Эллингтона,
Синатры сладостный пассаж   
и - после мощного разгона - 
синкопы пьяные души
с тревожным голосом нездешним   
(и где-то нервно курит Гершвин
либретто старой анаши...)    


#


Господи начисто мой черновик
сырость доела обложку тетради
каждая буква теперь Бога ради
каждое слово улитка улик 
солнце сместилось в полярный район
да и герой одичавший от скуки
Господи дай же забраться на руки
и досмотреть удивительный сон
легче любого в признаньях любви
ветром грядущим позвякивать часто
будто Крещение или Причастье
или ещё один Твой Черновик...


=============================================
СОЛЬФЕДЖИО
=============================================

Открою дверь, а в доме дом, 
стена двойную держит крышу, 
и призраки по полу рыщут,
чтобы настроиться на до
и спеть сольфеджио былых
гостей, хозяев, ровно в полночь
меняя цвет вещей на чёрный,
хоть без одежды так белы, 
что снежным кажется пейзаж, 
застывший пруд, семейство уток
и ощущение, как будто
в окне окно, в глазах глаза...


#

В окне окно, в глазах глаза
на небо смотрят, не мигая.
Там птиц бесчисленная стая, 
сплошная, тёмная гроза.
Сюда слетелись на прокорм,
надеясь жизнью поживиться,    
с чужой душой соединиться, 
устроив маленький, но шторм:
собака лает на цепи, 
мигают лампочки и путник
остановившийся напуган   
исчезновением тропы...   


#

С исчезновением тропы
весь мир знакомый исчезает...
Поэт пока ещё не знает,
что ждёт его в конце строфы,
в какой расхожей болтовне
его творения пребудут, 
и как "внутри" любого трупа
пустое движется "во вне":
седеют локоны химер,
давленье близко к атмосфере
и, чуя пищу, рядом звери
уже готовятся к зиме...


#

Уже готовится к зиме
уставший путник подзаборный... 
Поэт задумчиво покорный
тусует карточный размер
без передышки, чтоб слова
вместились в нотную линейку.
В журнале странную статейку
нашёл "О жизни естества
в загробном мире". Высший свет
манил к себе, но...Был ли высшим 
иль мы действительно услышим
тот голос чёткий в голове..?


#

То голос чёткий в голове,
то дирижёр приговорённый:
Так хочет Бог новорождённый -
и дальше строчкою в статье - 
"живых увидеть мертвецов,
воскресших под Его началом".
Менялись душами, встречались,
соединив концы концов...
В глазах глаза, в окне окно,
и кто-то смотрит на смотрящих,    
и стая птиц - не в настоящем - 
летит сквозь облако давно...


#

Лечу сквозь облако давно... 
Душа зимует в атмосфере...
Как сложно мёртвому поверить...
Моё Сольфеджио... Оно...
Как стрелка компаса... Тропа...
Вода, земля, огонь и воздух...
Прикосновение возможно...
И потому она - судьба...
Та нота оперная ДО...
До тех небес... До дня рожденья...
Без тени... Без сопровожденья...
Открою дверь, а в доме дом.   
      

============================================

ЧЕТВЕРТНОЙ ОБОРОТ
 

       Хавьеру Фернандесу посвящается
 
Четвертной оборот и на лёд
От мерцания падают звёзды.
Фигурист из Испании - чёрт!
Я не видел таких каскадёров.   

Этот фетровый, шляпный восторг, 
Приводящий фанатов к удушью. 
Я люблю фигуриста за то, 
Что он просто симпотная душка.

Что, когда он коньками строчит,
Изумительный стих извлекая,
Зал в немом удивленьи молчит,
Чуть испуганным оком моргая...

26.01.2019


***

И как всегда в начале марта
звонил, с весною поздравлял,
и выпадала тажа карта
обозначавшая скандал,
разборки между зимней стужей
и приземлившемся лучом,
хрустальный лоск разбившим в луже, 
и между прозой и стихом... 
 

***

Когда бреюсь, не гляжу
в зеркало, иначе
будет мой двойник межу
рушить и маньячить. 

То покажет мне язык, 
то захочет крови, 
расцарапает кадык,
испоганит брови.

Обойдусь я без бритья,
отрастёт бородка.
Скажет кто-то без вранья:
Вау, крутая фотка!


***

Узнаем друг друга по времени,
по стрелкам минутным в глазах. 
Как-будто на фото мгновения
прекрасные те в паспортах, 
желание к ночи приблизиться,
смущенно сверяя часы,
как-будто возможно обидеться
на сбритые в прошлом усы,
на ёжик подросший со временем...
Узнаем друг друга по снам,
которые быстро изменятся,
но точно достанутся нам...



***


моё натешилось дитя
инстинкт божественный сверяя
то куклу-дуру теребя
то зАмок сделав из сарая
то глазки тупо опустив
не видя собственной игрушки
так безутешен каждый миг
вдруг затянувшейся пирушки...   


***


А дождь ударил и наддых, 
явив знакомую фактуру -
хлодный профиль мостовых
и не иначе бил он сдуру, 
как будто пьяный пианист
решил поссориться с этюдом,
хрустальный звук каким-то чудом
на удивленье сохранив...
 

***

А вроде мелкий городишко,
хоть есть свой модный небоскрёб, 
и тут, и там ползёт людишко,
ругая выросший сугроб, 
и все знакомы, хоть не знают, 
как им друг друга величать, 
но можно клюквенного чая
с домашней пиццей заказать.
И вроде крупный мегаполис
на карте звёздочкой горит, 
но снова кто-то просит соли
и сигарету прикурить...      


***


Всевластие - когда подвластно всё! 
Вот счастье для мужского исполина.
Могу испечь, зажечь чудесный сон,
В котором Ева подлинная глина.
Но не подвластна левая щека:
Не представляю и не подставляюсь, 
Лишь иногда, когда моя строка
поэзию совковую цепляет...


***


А в небе рубильник и тянет ко сну,
без сил провалиться в нирвану,   
растаять снежком, подзывая весну, 
отдаться простому дивану 
с надеждой, что завтра не будет дождя
и меньше работы, и даже
давление в норме не скачет, а я
смогу увеличить продажи...

***

Желаю вин дешёвых и хмельных
на вкус, хоть не бельмеса в винограде.
Живу один в блокадном Ленинграде. 
Не дую в ус, но сочиняю стих.
Всё так же чинно в цокальном мирке
без пошлости, без женщины, но рядом 
в который раз сердечные снаряды
былой любви взрываются в строке...


***


Я буду мозг не сразу выносить,
но по частям, извилинам и клеткам, 
и может быть попробую вкусить
твой язычок божественный и едкий.
Тогда смогу с провидческим умом
твоим сойтись на прениях об аде:
я буду там голодным червяком,
а ты в раю постанывать и гадить...


***

У страха глазки, вовсе не глаза, 
Застывшие от ужаса, большие,
И вытекает капля, не слеза,
Когда зрачки действительно расширил,
Когда узнал, кто рядышком живёт,
И с призраками водится весною,
От смеха взявшись сразу за живот,
Увидев ночью бабушку с косою!


***

Ничего не хочу, только съем
заварную пирожную рифму, 
чтоб запачкал сознание крем, 
указав многоточием фирму,
что слепила сей странный продукт,
проверяя состав на готовность:
то ли я - такой правильный фрукт,
то ли стих - кулинарная новость...


***


От ярких красок видимость острей,
и образ чуть лиричней и добрее...
Как хорошо, что утренний борей
рассыпал листья будто в галерее.
Не Эрмитаж, но улица Дега,
кругом мазки сюрреализма жизни:
сплошной балет, родные берега,
и подпись неизвестная, чуть ниже...


***


Последний вОлос из бородки
пытался вымолить. Хоттаб
хрипел, стонал, но был он гордый
и не поддался на шантаж.
Потом и во все ум за разум -
вошёл заслуженный артист,
пообещав почти что даром
оформить денежный кредит.


***

то ли друзья то ли враги
сомнения все заброшены
когда-то писал плохие стихи
теперь только хорошие
думая как жизнь срифмовать 
через чур она сложная
раньше казалось легко целовать
теперь любовь непреложная...


***

"Американский лидер Дональд Трамп стал худшим актером по версии антипремии «Золотая малина»..."

...
сыграл себя в документалке 
неописуемо зато
с той журналистской перепалки
глобальный начался потоп   
и пусть дешевая "малина" 
и антипатии у дам
могу позволить раз мужчина
и имя в титрах - Дональд Трамп!


***


Написал и забыл что забыл
Позабыл что забыл написать
Что вчера и сегодня я был
Ну а завтра начну забывать
О написанном в том забытье
Буду снова и снова писать
Как забыл в забытье бытие
И решил потому вспоминать... 


***

Не знаю столицу Танзании,
но знаю, что каждый поэт
срифмует любое название,
хоть Старый, хоть Новый тот Свет.
Додома? Да дома я, дома я, 
и глобус настольный кручу.
Вот Африка мне незнакомая. 
Вращаю и сразу учу!


***

а можно было изменить
а можно было по-другому
маршрут удобный проложить
ступив на новую дорогу
и сразу так разбогатеть
и сразу так освободиться
что невозможно измениться
лишь только громко умереть...


***

Иду и плачу просто так, 
глаза опять на мокром месте. 
Такая мелочь и пустяк, 
но мне ужасно интересно, 
а почему мои глаза 
слезливо так на город косят?
Увидел жёлтый лист и я
вдруг догадался - это осень!


***

В сравнении с тобой чудовище
обычной внешности, но я
храню бесценное сокровище,
его лелею... От меня,
смотри, идут лучи лучистые,
и, может, я не дорогой,
мои стихи, такие чистые, 
хоть раз в мобильнике открой.
И покажусь тебе пригожее, 
а не какой-нибудь урод...   
(Какие ж бабы все похожие, 
когда подали на развод!) 


***


"Исследование шестых пальцев раскрывает возможности нашего тела и головного мозга"

Мне с пятерней не улететь
Я шестипалый херувимчик
Пусть будет на ладоне шесть
как подтверждение - счастливчик!
А если в долг возьму всерьёз
и будет страшная расплата...
я покажу гигантский хвост
и сам шестой отрежу палец!


***
 

Пока бесстрочие и значит
могу стихи свои забыть,
и быть счастливым и несчастным
без всяких яко бы ка бы
Пока не встретил эту Даму
и сразу строчкою потёк...
Как хорошо, что я не Блок,
а просто мыл в подъезде раму! 


***


А котик хочет молока,
собака кость да помяснее.
Поэт желает, чтоб строка
была короче и длиннее.
Вы удивляетесь: как так,
столь разное одновременно?
А наш поэт на всё мастак,
он просто пишет современно!


***


А дом кружился в поднебесье
и, засмотревшись, падал оземь,
ворчливый кот мырлыкал в кресле,
в последний раз звонила осень,
пугая птичьим резонансом,
разбившим ось архитектуры
в конечность солнечной скульптуры,
в ещё один объект для НАСА.


А туча, врезавшись в картину,
перемешалась в ней с пейзажем
и стало больше краски синей,
и звёздной копоти и сажи.
Хозяин спал и еле-еле
открыл глаза, заметив рядом
ещё один завис приятель,
случайно вышедший из тела...


***


Здесь високосное высоко,
почти как солнце, третий глаз,
открывшийся от снов Востока,
от чувства, что в последний раз
тот день сойдёт за светлый праздник
для созидательной души.
Уже давно явился всадник
без рук, без ног, без головы
и без затейливых вопросов
в математической игре:
теперь и образ високосный,
и упоителен мой грех,
и ничего, что, знаю, лишний -   
всему родившемуся в срок
свой разукрасит потолок
своим творением Всевышний...



========================================================
ВАРИАЦИИ ПОСТРОЧНО
========================================================

Why do I drink ?
So that I can write poetry.

Дж.Моррисон

... 
Я пью стихи -
а что ещё мне пить? -   
их горький ямб
освобождает градус
такой, что мой
отъявленный пиит
считает их единственной
отрадой.

Я пью стихи
и чокаюсь с собой. 
А хули нам китам
земли стесняться,   
ещё подержим
полчаса и в бой
над этим миром
от души
смеяться

и становиться
пьяным без вина
на самом дне
наиглупейшей речи,
которой выпил
столько до хрена, 
что вкус её 
напоминает
вечность...

=======================================================
Давай друг друга трогать...

          Вера Павлова

...
Мы трогали друг друга долго
и нам казалось, что другой
наслух определялся логос
с пречистым голосом Его,
чтоб закричать, когда нашли мы
кривых костяшек зеркала:
перепихнулись и спошлили
кому судьба не додала. 

=========================================

Не выходи из комнаты, не совершай ошибку... И Бродский


Не выходи из комнаты пока
не позовут тебя. Позвали.
Какой-то шум у правого виска.
Должно быть, длинная строка
футуристического вала.

Не уезжай из Божьих городов,
где Пётр вырос самым интересным.
Предохраняйся, если ты готов
узнать о сотворении стихов -
на вкус тогда не жалуйся, он - пресный.

Поскольку город - множество табу:
Не выходи, не заходи, не... Поздно.
Поэзия придумала маршрут,
взяла в аренду старенький гросбух
и покатила в сторону Народной... 


=========================================


Я подсмотрел, ты читала в смартфоне
Бродского, утро мычало в вагоне...

               Александр Евдокимов

http://www.stihi.ru/2018/02/12/2597

...
И не икона - Бродский мироточит.
Джон Донн уснул и вместе с ним поэт
на самой верхней полке многоточий
свой отрешенный празднует завет.
Не для потомков, нет, для птиц осенних.
Крикливый нынче заступает мир, 
и только голубь хлеб обыкновенный
клюет, как стих размеренный, до дыр...

==========================================



А по утрам - прозрачно и легко...

               Инга Сташевска

http://www.stihi.ru/2019/01/03/2656

...
А по утрам - спокойствие внутри,
и повторять речитатив стремишься,
и каждый звук, считая раз-два-три,
не лишний,
а только часть такого полотна,
в котором небо, облако смешное,
и что-то, как зеркальная стена,
иное...

=========================================

Я, Ниспадающая, Ничья...

        Вера Полозкова

...
Я, восходящий и ничей,
но принадлежностью по праву
последних купленных ночей,
несу дозор на переправе
меж двух аккордов тишины,
скреплённых внутренним зажимом:
когда безбожники пьяны,
когда поэт стреляет... Мимо!
 

Как и положено, Герой был смел,
хоть хрупок для серьёзного сраженья...

        У.Оден "Самоуверенные"

Как и положено, влюблённые одни
друг в друге открывают перемены,
физические области... Мечты
всё чаще однобоко жмутся в кухне
к прожженной скатерти
        распластанным цветком.
Как и положено, собравшись с духом,
готовится несломленный Герой - 
к своей измене!

=========================================

От ярких красок глазу тяжело...

         Юрий Октябрёв

http://www.stihi.ru/2017/08/13/8806

...
От ярких красок видимость острей,
и образ чуть лиричней и добрее...
Как хорошо, что утренний борей
рассыпал листья будто в галерее.
Не Эрмитаж, но улица Дега,
кругом мазки сюрреализма жизни:
сплошной балет, родные берега,
и подпись неизвестная, чуть ниже...


=========================================

Утро вечера мудренее...

        Вера Павлова

...
А вечер утра мудренее
зудящей темнотой внутри, 
всё выше этажами небо,   
своими звёздами в отрыв
уйдя. Тревожный голос - пофиг
и нафиг - склеротичный бред...
Ещё работает гипофиз.
Ещё безумствует мудрец.   


==========================================

Хрусталик внутреннего зрения,
Что видит он внутри тебя?

      Юлиан Фрумкин-Рыбаков

http://www.stihi.ru/2019/02/09/1949

...
Я в линзах внутреннего зренья
способен лучшего себя
найти, увидев без сомненья,
как поднимается губа,
и всё дурнеет и полнеет,
и свечи гаснут перед сном... 
В моём глазу соринка зреет,
чтоб окончательно бревном
упасть в Неву, её окружность,
рисунок, двадцать пятый кадр,   
где близорукая наружность
сумеет выстребовать с карт
свой козырной, заветный выигрыш,
скользящий, образцовый ритм,    
такой, что стал намного выше
и поразительней внутри... 
 

==========================================



          Синее горло сдавила
          Цепь золотого руна.
 
          Роальд Мандельштам



...
Встречался с призраком Роальда
у золотого фонаря.
Он - сумасшедший, это правда,
и близорукая заря

насквозь пронзала толщу лёгких
своей алмазной булавой
так, чтоб балтийские пороги
его насытились водой, 

и, удаляясь нежным зверем
в свою особенную синь,
он мог в грядущее поверить
и написать венок картин,

в которых тень голодной рифмы
в колодцах прячется, и гул
такой стоит, что город-призрак
свечу последнюю задул.

==========================================


Искала слова, которые...

        Вера Павлова

...
нашёл слова которые
тебе предназначались
герою той истории
которая кончалась
весенним обострением
одной короткой строчки:
любовь лишь предложение
над И поставить точки

==========================================


В дождь даже грешные могут ходить по воде

         Анна Липштейн

...
А у воды такое свойство
что даже грешники по ней
как заблудившееся войско
пойдут за тридевять морей
и будут новый править парус 
ковчег из пластика лепить
но снова не найдётся пары
и им на жизнь не заступить
и лишь опять смотреть на небо
свой вымеряя давний срок
не замечая манны белой
упавшей снегом на порог... 
 

=========================================


День сочиняет себя, день себя воздвигает...

         Хельга Ольшванг

...
и все часы и все минуты
и все секунды напролёт 
день сам себя ломает крутит
мгновенья делает внахлёст
чтоб меньше трения об землю
и космос ближе чем он есть
и сколько хочешь сколько влезет
на стрелки звёздные смотреть... 



==========================================

Из кожи лезу, чтоб твоей коснуться кожи...

             Вера Павлова

...
из кожи лезу и на коже
остался вынужденный след, 
а если вылезу из кожи, 
то будет настоящий плед,
и ты придёшь с работы поздно
такой весь в коже, из себя,
меня увидишь и возможно 
залезешь в кожу без следа... 



==========================================

Бог
дышит нами
жизнью наружу
смертью вовнутрь

Алёна Белавежская


...
Бог дышит нами и наружу
вторые жабры открывает,
а там опять застой и лужи,
и мы Его подозреваем
в том, что использует по полной
уменье жить и неуменье
вдыхать всей грудью вдохновенье
и выпускать седые волны,
и облака в скелете капель,
просящих милости у Бога.
А здесь опять, как кот наплакал,
от выдоха внутри до вдоха...


=========================================

То ли дождь с кофейным ароматом,
То ли кофе с привкусом дождя...

              Рахман Кусимов

...
Я чай осенний заварю, 
чаинки в лужах будут плавать, 
и я успею всё исправить,
что напортачил, к ноябрю,
добавив грустный лейтмотив
не саксофону - самовару,
чтобы нагрянувшая старость
могла безропотно уйти, 
но пусть сначала выпьет чай
на блюдечке из жёлтых листьев -
я ощущаю чьи-то мысли,
глотая осень невзначай...   


==========================================


этот год завершился
коротким ударом под дых

      Ольга Хохлова

...
Год оказался кривой, 
мышцу сердечную ранив...   
Время в строю рядовой
вечность собою таранит,   

ринувшись стрелками в бой,   
птичии гасит разрывы.    
Время воюет с судьбой
и побеждает с отрывом,   

мне выдавая часы
памятной той катапульты:
только ты, парень, не ссы,
дальше стихи, не инсульты...


==========================================

Он смотрит оттуда, он смотрит оттуда сюда...
               Лев Дановский

...
Смотреть оттудова сюда,
себя как будто забывая,
и по-гагарински вода
предстанет снежно-голубая,
фонтаны гейзеров в огне
и в шапках горные вершины.
Земля покажется в окне, 
как авангардные картины
из океанов и морей,
и кажется, что взгляд оттуда
всегда значительно острей,
и, опознав такое чудо,
ракетой первой же слететь
с катушек собственной орбиты,
чтоб продолжать, хоть стёкла биты,
на космос сумрачный глядеть...

==========================================

Язык засох и выгнулся листом.
         
             Валерия Тёмкина

язык засох и стал листом
потом свернулся и иероглиф
образовался а потом
папирус древний ты потрогал
пытаясь вспомнить языки
живые но скорее мёртвых
и сделал первые глотки...
(помято вычеркнуто стёрто)


==========================================

 
И осень гуляет по склонам загадочной буквой...

             Владимир Кучерявкин

...
От осени осталось О
и дождь растерянный в остатке.
Он опасается всего,
как осуждённый за осадки.

Он осенью особо пьян
и ощущает окрылённость, 
когда во всём обожествлённость, 
и появляется орган,

и льётся музыка и - о-о! -
как одурманено пространство, 
какое злое постоянство,   
какой особенный потоп...   


==========================================


Я угадала: подморозило...    

                Елизавета Клиорина

Я угадал, что будет снег,
его внезапное паденье,
как осмотрительный стратег,
напрягший внутреннее зренье,
как это делали всегда
по исключительным приметам,
когда высокая вода,
когда проносятся кометы, 
как позабывший время Бог 
над звёздной кущею гадает... 
А снег идёт и тут же тает,
как будто не было его...


==========================================


Сто водолазов резиновых под водой
ищут меня

           Софья Юхименко

Точно так печальный осьминог
Обнимал корабль затонувший...

           Хельга Найтвишня

...
сто водолазов под водой
а рядом жёлтая подлодка
и рыб шарообразный рой
почивших в баночке селёдкой
медузы соплями висят
над толщей чёрного гиганта
как будто сотня негритят
вооружённого десанта
и безымянный осьминог
дрейфует в сторону Гольфстрима
(не думай я не одинок
мне просто хочется экстрима...) 


==========================================


И тихо барахтается в тине сердца
глупая вобла воображения.
      
            Владимир Маяковский

...
Клюква воображения
в тине болотных дум,
кочками продолжения
квакает находу.   
Что ей за многоточием
красно-зелёных плит
с этим ажурным облаком
воду на землю лить? 
Ей бы в родной аквариум
сщучивать ерунду,   
чтоб подтвердил нотариус:
Бога в себе найду...

========================================

Не твоими ли черновиками
Топит бес преисподнюю?

           Игорь Царев

...
Черновиком да баньку белую
Чтоб выпарить конечный текст
Строфу убрав при этом целую
Поцеловав на память крест 
И лёгкий звон в ушах аукнется
Как колокольчикова медь
И буквы друг об дружку стукнутся
Чтоб в преисподней не сгореть...

==============================================


Пограничник на границе,
за которой всё равно.

         Евгений Уран

а на границе пограничник
далёкий свет и всё равно
кем будешь вроде не отличник
но и не полное говно
куда войдёшь в лесок премудрый
с ручьем густого молока
или опять пристанет утром
ко мне зелёная тоска
границы все переступая
оставив лишь одну черту
где боль по прежнему тупая   
и рифма спелая во рту...


=========================================


Ловить себя на полумысли, взгляде...

                Юлия Морозова

...
ловить тебя на полумысли
на полутьму моих стихов
кораблик огибает мысы
вблизи туманных островов   
лишь дай намёк полупрозрачный
что ты останешься со мной
и будет мой улов удачный
принадлежать тебе одной
всех рыбок медь и позолота
подводных тварей чехарда
лишь посмотри вполоборота
как каменеет борода
на мне и тело застывает
по свежим катышкам крупы
что по течению судьбы
к твоим глазам всё прибивает... 
 

========================================

Этот город танцует с тенями на дне площадей...
http://www.stihi.ru/2008/09/24/2250
               
                Филатова


...
эти тени танцуют с городом
наступают на туфли крыш
поднимают от ветра вОроты
умирают как тот Париж
что сбивался в последнем кружеве
будто кончился в нём завод...
этот город танцует с будущим
по течению наших нот
осторожно ступая правою
и в беспамятстве от груди
шаг вперёд шаг назад и парою
наши тени плетут ходы
в лабиринте ночного города
по изгибам его дорог
поднимая от ветра вОроты
и не чувствуя больше ног... 


==========================================


Со скоростью утраченного смысла...

                Adonatti


А у меня внутри версия номер три.

                Полина Синёва

 http://www.stihi.ru/2016/08/27/3463

...
ещё один файл удаленного смысла
возврат к допотопным чертам
ещё одна птица на небе зависла
легко и свободно ей там
а здесь двадцать пятый колдует со словом
чтоб вспыхнул на диске огонь
чтоб новый наследник как верный поклонник
смущенно воскликнул что он
ещё одна версия прошлого мира
но лучше надежней длинней
и есть лишь одна настоящая лира
и жизнь продолжается в ней...


=========================================

это карканье отчаянья
на пороге воскресения

      Михаил Дынкин


...
Пока что ворон не закаркает,
хиты кукушка не споёт,
гора свистеть не будет раками
и в тихом омуте под лёд
не будут черти лезть по лестнице,
отчаянно махая тем,
кто при любой погоде крестится
и от написанного нем.


Пока что песня непутёвая
премудростям благоволит,
нам не страшна зима суровая
и вроде печень не болит, 
и мне пока что не мерещится
тоннель с платформою прямой:
я знаю, там метро и лестница,
и выход персонально мой...


==========================================


по-русски как на иностранном
который знаешь в совершенстве

             Вера Павлова
...
на иностранном как получится
ни бе ни ме ни кукареку 
здесь память главная разлучница
подключит сломанную деку 
залезет барышней скептической
в тот приблизительный подстрочник
где речь отсутствует практически
и лишь один первоисточник
в котором слово каракатицей
давно запряталось под камень 
и солнце по дороге катится
и полагается на память... 

=========================================

Но тот, который свет, который бог
Не говорит со мною почему-то…

            Павел Синельников

пишу о чём-то почему-то
и не письмо несу а крест
эпистолярное искусство
без права выбора тех мест
где вдруг прочтут сверяя даты
и вензеля почтовых служб:
"поэт такой-то жил тогда-то
скончался от избытка чувств"
и распечатывая утро
из предпоследнего письма
увидят как пришла зима
но не ответят почему-то... 


==========================================

я с Богом в шахматы играю,
рукою двигаю орудья

          Дмитрий Бушуев

...

моя фигура на доске
хотела в дамки но осталась
в одном заштопанном носке
и только осени дождалась
как рокеровочный блицкриг
с молниеносным нападеньем
отдав Ему свой дар последний
любить проигрывать творить
по клеткам миттельшпильный сюр
не ход но правила обмана
и не понятно чья же дама
спасала партию фигур
кто шах и мат поставил мне
окольцевав сплошной зимою
и только пешка за рекою
чернела точкой в белизне...


=============================================
ЯНТАРНАЯ ТОЧКА ЛУНЫ
=============================================

Не в январе, а в янтаре
зависнет небо золотое,
и солнце красное, влитое
войдёт в расплавленный дворец,
и снег хрустальную печать
в свои коронные узоры
наденет полностью и город
заставит утром замолчать.
Он тоже будет в янтаре
застывшей лавою искриться,
и мальчик про себя гордиться,
что он родился в январе...


#


морская рыбина во мне
качает жабрами как прессом
я уплываю от депрессий
мой бог со мною на волне
другим виляет плавником
влезая в тонкости амфибий
и только хвост в момент прилива
привычно жалится стихом...

#

Сегодня таяло и, Боже,
растаяло как-будто всё, 
а что не сказано, похоже, 
чужих потребовало слов
о тайных знаках в переводе,
проговорённого тобой...
Вот так апрель поэтов сводит
между собой


#

когда усилился не думал
не думал ливень о дожде
что через край что реки будут
что будут реки течь везде
так обо мне ты не подумал
когда любовь свою разлил
теперь совсем не буду думать
а только течь без всяких сил 


#

А вдруг в Раю летают мухи?
Не пожелаю и врагу.
Опять навозные их духи
исполнят песенку свою.
Они крылатые хароны,
то там, то здесь, то там, то здесь,
и если муху похоронят,
то будет полное... везде!


#

С первой строчки сужу - не твоё.
С первых слов ощущаю - чужое.
Не твоя здесь кукушка поёт 
на небесном наречьи, не воет
на янтарную точку луны 
обрусевший волчара домашний. 
Я не буду читать, извини,
этот номер газеты вчерашний...


#

На яндекс хмарь без перемены,
литые оползни в горах.
На море стало больше пены
и непонятного в стихах.
Мороз особенно трескучий.
Теченье Волги на мели.
Метаморфозы моей скуки
меня на деньги развели,
и на последние безналы,
закинув в речку Кошелёк,
войду в культурные анналы,
как наступивший Рагнарёк...


#


без точки со-прикосновенья
исправил выдернул строку
она опять без вдохновенья 
прибилась к белому листку
блеснула старою монетой
в ларце всеобщих именин
осенней музой зимней летой 
она прошлась один в один
и словом в душу западая
без задней мысли о творце
без комментариев в конце 
который год уж заседает...


#


не занимались мы любовью
но занимались мы любовью
и лист осенний и безвольный
на землю падал удивлённый
а нам казалось так и надо
любовью ночью заниматься
чтоб оказаться где-то рядом
и там ничем не заниматься...


#


этих звёзд опаловый воздух
с возвращением нежных струй
между спицами крестик-нолик
распустившийся мне на грудь
все парсеки и все караты
у Всевышнего в кладовой
где поэтому Он распятый
но поэтому - Боже мой...
 
#

на яркой были стороне
определённо что живые
и бились птицами в окне
слова с раненьем ножевые
и всюду чудился испуг
от этих крыльев что по фрейду
один прославленный недуг
одно качание на рейде   
на тёмной стороне земли
где прошлое настолько рядом
что были мы словам не рады
и имя вспомнить не могли... 

#

А прочитай мне что-нибудь красивое,
Как ты умеешь, на ночь колыбельное,
Да так, чтоб осень в гости напросилась бы
Поесть, попить чего-нибудь пастельного,
Скорей согреться раз такая мокрая
Перед своим вторым перерождением...
А прочитай мне что-нибудь короткое,
Своё, пожалуйста, стихотворение... 

#

устройство осени внутри
протяжных проводов у лета
она пытается схитрить
не видя собственного блефа
на листьях пятнышки небес
двужильным скотчем привязавши
закрыв живой позавчерашний
образовавшийся разрез...

#

а я не знаю настоящего
лишь только прошлое моё
всё время выползает ящером
на камень сахарный как мёд
и цвет меняет до холодного
перебродившего стекла... 
то песнь моя в разломах позднего
оледенения текла
и клетки собирала грешные
с пунктирной линией весны
и все попытки безуспешные
и неожиданные сны...

#

а здесь ничейная земля
растёт не по часам а сразу
для удивительного для
того что так привычно глазу
постель личинка для души
на лепестках китайской розы
и воздух трепетно дрожит
от золотой метаморфозы... 


=================================================


на грани пола вырастает хвост
немеют руки
      превращаясь в крылья
и свет из глаз
      восторженно печальный -

куда лететь? а что за существо? -

вдруг явит лик пред Божьими глазами
людей смущая танцами мечты

и проще сделать вид что не заметил
на баночке наклеить ярлычок
детей пугая странностью его

такой набор
        двусмысленный геном
 
и воздух спёртый выйдет из клетчатки
 
любимое нашёптывая имя

на гранях заблудившейся волны