Акация

               
Мысль – вольноотпущенница,
Уводит меня в степь.
Когда гнетёт бессонница,
Душе ведь не лететь.
Но, отчего ж так смутно,
Всё катятся к меже.
Желто – золотые.  Будто,
Волны в мираже.
И мерно, беспокойно,
Туда, где цвет, шмели.
Трава, колосья вольно,
В лазури расцвели.
К полуденному зною,
К акации старОй.
Я взглядом упираюсь,
В её бурый ствол.
Разъеденные трещины,
Глубокие на вид.
Пятнами   проплешины,
Кои каждый зрит.
Вольно и далёкО,
Вытянулись ветками.
Выросли высОко,
Пыльными и крепкими.
Бледный лист с изнанки,
Редкие колючки.
Очень сильно   колки,
Эти закорючки.
Красоты нет никакой,
Есть покой и сила.
И надёги не людской,
В тёплый дом входила.
Но мой сон летел далече,
В лёгком цокоте копыт.
В мерной качке стало легче,
Поскрипела и след скрыт.
А дорожная коляска,
Продолжала путь.
Сон мой ровен и глубок,
Покорно отдохнуть.
Напоит энергией,
Утро, но не раннее.
И с остервенением,
Выполним бескрайнее.
Старые акации,
Долго все живут.
Неуклюжи грации,
Аромат несут.
Раскидистая крона,
Гроздья так душисты.
Душа вся просветлела,
И поют в ней птицы.
Белая акация,
Глаза я прикрываю.
Весною заневестится,
И в сон я улетаю.
И не осталось страха,
В ней перед грядущим.
И жизни всей размаха,
Зигзаг судьбы идущий.