Сирота

Не забыть твоих глаз, в душу врезанных взором.
До сих пор часто ты предстаёшь предо мной –
В распашонке льняной с чуть потёртым узором,
Неопрятным, босым и с нелёгкой судьбой.

Помню детский твой плач на груди убиенной
Родной матери… той, кто тебя берегла…
От нападок врага и от смерти мгновенной,
Что при взрывах гранат погубить не смогла.

Был нелёгким тот год. Отступали бригады.
Жгли фашисты дома на родимой земле.
Но под свист пуль шальных и разгул канонады
Я бежал неустанно на помощь к тебе.

Прижимая к груди, под огнём, в грязной жиже,
Не спуская с тебя свой израненный взгляд,
Словно ангела нёс я и гнулся всё ниже,
Чтоб сиротскую жизнь не окончил снаряд!

И донёс, добежал! Смерть тогда миновала.
Средь разрухи и пепла сожжённой земли.
У войны долгих дней оставалось не мало,
Только этого знать мы с тобой не могли.

В тыл обозы неслись прямо с линии фронта. 
Кони вязли в грязи, той дождливой порой.
Исчезая вдали, за чертой горизонта,
И глотая отчаянно воздух сырой.

Как я рад, что успел до последней повозки.
Посадил на солому и пледом прикрыл.
Вытер сильной рукой твои детские слёзки
На чумазом лице, что вовек не забыл.

Ещё долго смотрел я, как воз удалялся,               
Пока вовсе не скрылся в пустой темноте.
И впервые тогда к небесам обращался:
«Боже, если ты есть, помоги сироте…».