Формулу собрать бы жизни.
Может кто-нибудь да сможет?
Ночи мокрые, как слизни.
День, как тень, и душу гложет.
Называется – работа.
Называется – за деньги.
Получается зевота,
тошнота и отупенье.
Называется – финита,
хлопнет занавес холстинный
и падёшь лицом в корыто
с озером болотным, тинным.
Судорожный вдох и крышка
глухо по затылку тяпнет.
Пробежала смерти мышка,
дождик сверху нежно капнет,
небо разведёт руками,
или тучами скорее.
Кто-то промелькнул дворами
много радостней, бодрее,
чем всего одним днём раньше.
Лунный плащ по ветру взвился.
Смерть, иных не обезьянше.
Ну, а с жизнью осрамился.
Формулу собрать бы жизни...
© Copyright: Петр Шмаков, 2019
Свидетельство о публикации №119031801566
Свидетельство о публикации №119031801566
Рецензии