Она всегда не к месту и некстати,
Нагрянет и поманит за собой,
Затянет так, что спасу от напасти,
Нет вовсе, и не справиться самой.
Петлёй на шее, ловко обернувшись,
Ведёт туда, где вовсе нет пути,
Пойдёшь за ней, надеждой обманувшись,
Не зная, сколько долго вам идти.
То не спокойный ход, и не к вершине,
Не к миру, не к покую, в никуда,
В места, где всё утоплено в пучине,
Бессмертной грусти, где тоска – вода.
Во мрак, не к солнцу, не на берег моря,
Хотя шторма и штиль тут не редки.
Беда мелькает, проплывает горе,
Улыбки, радость, слишком коротки.
Не долог путь, не близок и не лёгок,
Без трудностей, хотя и не далёк…
Маршрут один, пускай дорог так много,
Ведущих только на один порог.
Она не сжалится, не внемлет уговорам,
Людская скорбь совсем ей не близка,
Она всегда за кованым запором,
Липучая, угрюмая – тоска…
угрюмая... тоска
© Copyright: Ната Калина, 2019
Свидетельство о публикации №119031709884
Свидетельство о публикации №119031709884
Рецензии