Мы хоть и русские, но люди

Мы хоть и русские, но люди...
И после смерти будем жить.
Травой рассеяны повсюду.
В любви тупой косой косить.

Народ наш русский - не тупой!
Хоть головой живёт бедовой,
находит нужные оковы,
своей садовой головой…

Ужель, мы русские, но люди.
А это - чудо. Что вериги!..
Петлёю узкой тучи, книги,
как залпы тысячи орудий…

Слились в одну его струю,
сплелись единой его скрепой.
Сидишь, читаешь - чешешь репу.
Как с кондачка, одну судьбу.

Как в одну воду - оба зайца.
Единым выстрелом в болото.
Ужель, охотник не признался,
за ним ли гнался может, кто-то?

Как в невесомости пить водку?
А сук пилить, вообще, как жить?
На суке сам, опилки - в глотку…
Инстинкт остался, как любить.

Хоть веру с чувствами делить.
Я не привык, одно - кощунство:
в любви - не вера, нет, забыть:
там коренные наши чувства.

Мой бог со мной, ему - как жить?
И сколь людей, ему знакомых,
его б готовы полюбить.
И водки выпить, невесомой.

Чтоб не клонило впредь к земле,
намазать хлеб дотационный,
-И- анти-грави-тационной,
весомо тяпнуть! Обомлев…

И вот уже я - весь, спартанец!
Я мясо - красное на блюде.
В своей земле и, иностранец.
Где был народ, там стали - люди.

Я - гладиатор, меч и Родос,
не остров Лесбос, боже ж мой,
Какие страсти! Родом - рос,
Зенитовец я, сине-голубой!

Живут в полюдье, ждут варягов,
кагалом правят, то ли будет!
И пьют, и любят - без напряга.
А это как? А это - чудо.

Где нищета - кресты до неба.
Хоть в никуда уйди, к себе.
И он там жил? А вроде не был.
Не надо хлеба! Нет войне!

Бог от любви великой к людям,
обрёл свой ад, а мне как жить?
Как пережить, как верить в чудо?
Чтоб после этого, любить.

Но если чувствовать мне должно,
в краю далёком, не земном.
Любить и верить. Всё возможно.
Как ложно думать, о ином.


* Даже у Бога есть свой ад - это любовь его к людям. Бог мертв: из-за сострадания своего к людям умер Бог.
* Но государство, что ни говорит, оно лжёт на всех языках... что есть у народа оно украло. Ницше.

О! если то не ложно,
Что мы по смерти будем жить,-
Коль будем жить, то чувствовать нам должно;
Коль будем чувствовать, нельзя и не любить.

А.Радищев. Эпитафия.

29.11.2018 Испания, дополнил 17.03.2019 г СПб